Tejados de humo

Se masturbaba con un dedo de Ginsberg
húmedo de vómito,
de ganas de subirse a las antenas
y gritar con lobos y esquinas solitarias.
Era el corazón el que movía sin prisa,
para pintar bucles rosados sobre manicomios sin color
[nubes de algodón de azúcar protegiendo al loco],
pues blanco es el trono de la virtud,
cuando caen del cielo triángulos como cuchillos.
Se acercaba el abismo
y marchaba de nuevo sobre música de eléctricos negros,
artistas en coser con hilo de madrugada
un ojo de encaje a las venas del frío.
El asfalto estaba a punto de abrirse,
los ángeles oían desde arriba: "eli eli lamma lamma sabacthani..."
Terminó llorando de éxtasis imperturbable.

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