Las palabras agotadas

El sonido metódico caía,
sistemático,
por el grifo roto en la garganta,
sin variar el ritmo.
Emocionalmente plano,
su lenguaje parecía una secuencia binaria
de sentidos que costaban unos céntimos de idea,
voz anémica por falta de hierro, por no ser
mineral enamorado
de su peso y su condena.
Después de una gota,
otra moría,
matando un segundo de libertad vigilada,
sin haberse puesto la diadema
que separa sus cabellos de los míos.
Salir del tiempo y del agravio, salir
de lo mismo y la miseria,
sedar con un beso de veneno la prisa de los instintos,
la naturalidad inocente de la química interna.
Como si todo fuese nada

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