Nacerse en la idea

Ya no regresa el eco del aullido poderoso de los montes,
no se tiñe de rojo el prisma de los días iniciáticos.
Ya no hay días iniciáticos, de hecho. De hecho,
no hay hierba ni Blake ni Whitman ni horizontes
con forma de figura señalando nuevas eras.

El éter es herida que no cierra, Poseidón con tridente de petróleo,
antes señor de los mares
y cáscara plástica ahora en una playa de plástico.
El mito es un plástico,
si no le agita la llama de nacerse
en la determinación verbal de la idea, luego carne mortal arbolizada.

Ser alas de lo dicho por las alas,
lenguas alas de muchos metros, lenguas colosales
de jirafas gigantes ebrias de una altura
que habla ingravidez al mundo desde arriba,
tan pequeño y sin saber cómo se vuela

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