Sonámbulo

Me bajas un tirante con la precisión de un símbolo.
Siento frío y crees que tus dedos han hecho el milagro;
que son ellos los que han cambiado el aspecto de mi piel
y mi temperatura por dentro.

Atento a tus fantasmas familiares,
te concentras en un vértice sin preguntarte por qué crece la sombra
que mira hacia el oeste.
Es sorprendente que la tarde se esfuerce por no morir,
que flechas quebradas
atraviesen los cristales sin importarles la explosión
de sus huesos imprecisos;
aunque sepa que ya baja, inercia verde,
el último desesperado loco redentor rayo suicida.
Es bonito que quiera quedarse aquí para siempre,
pero me parece una probalibilidad imposible.
Nunca te despertaría en momentos así:
eres un sonámbulo que baja,
despacio, mi otro tirante...

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