Don't be late

No sé si funciona el timbre,
decía una polilla, que aún era gusano,
a la piel de una serpiente sin cuerpo
de serpiente.
Esa duda rebotó sobre la cabeza de una idea en un tejado,
que estaba imaginando el instante infinito,
el que define una cuestión sin contemplaciones
especulativas.
Valiéndose de la mano, un onanista opina que su karma
es el peor de todos los antagónicos del alcohol,
una especie de alopecia insípida dentro de una boca
sin papilas que den la alarma antes de que ocurra
el siniestro organizado por proteínas con banda de Miss Transgénica,
desfilando sobre espigas de algún sembrado por alguien.
El gato dejó la sonrisa colgada del árbol, de cualquier manera,
y el conejo acabó concluyendo
que el reloj que no latía
había vuelto loco a todo el mundo.

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