La fiebre

Era fiebre, sólo eso.
El asfalto gastado resumía en ocasiones
sus moléculas y otras veces las dilataba.
La carretera ondulaba como una culebra
saltando en acequia salpicada por la lluvia,
y la furia de mis lunares resquebrajaba
cualquier aproximación de las arenas movedizas.
Era fiebre y sólo eso,
la luna tenía la cara morada
y las nubes la rajaban como a ojo de santo,
cuando la cafeína teñía las fotos de sepia.
Se hacían macabras las referencias de las aceras,
sombreadas de amarillo sucio por condones,
iglesias irreverentes,
para vivir el arte de las buhardillas,
altas, altas, más cerca del cielo.

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