Náusea

Esa torpeza de manos calladas
y habitaciones sumergidas...
Esa noche de plomo
marchita de aromas y la silueta de una mosca
que parece el último aliento de una vena vacía...
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Amanecen rastros de carmín de oriente,
acostumbrado a góndolas y a noches siderales,
leves gotas de jazmín sobre una frente que camina
dos o tres pasos por delante,
y flecos de aire caliente escapados de la helada...
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Esa pieza que falta desde hace tiempo
en la composición del oxígeno...
Ese implacable asco llegado del fondo de la mesa,
para sentarse en el vientre
de unas horas con velos negros...
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Ya las luces no apagan
el resplandor que suena en la medianoche.

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