Palomo

emana de los cajones, las carpetas y

alimento ha sido el tiempo, la
acumulación / he intentado huir , hacer como que no pasa
nada, pero ya tengo los tobillos mordisqueados / esto es
algo endogámico , puede ser que sea asaltado por la
enfermedad, las taras o los defectos más atroces fruto de la
consanguinidad / no tiene valor económico ninguno/
todo lo que no va firmado es producción propia
/ Las cosas nunca se hacen mal queriendo.
las fundas de plástico / su

EDITORIAL

La revista

En una ventana
el paisaje mis manos
nubes cruzando la primavera,
se acerca un susurro
a la hierba
y le grita:
- qué te queda tras la promesa
de un otoño perpetuo?
y en silencio
responde el prado
las nubes
Rayan las gotas de lluvia
el cristal
de la ventana,
se agrietan las manos
tan secas y
tan cargadas de arena,
truenos
conejos que corren hacia sus madrigueras
y por todo el valle
deambula un eco
gritando:
- qué os queda tras la certeza
de este otoño perpetuo?
- Nada mi vida, no nos queda nada
responde la hierba
con sus manos
en mi ventana
- Mi pequeña y deliciosa vida,
no nos queda nada