VII
Tengo miedo de ser odiado,
de que se transforme el presente en
pasado,
de amar, de ser amado.
Y el miedo es la soga, la corbata,
la lucha contra la propia vida
que dicta las idas y venidas.
Una flor fácil se mata
al separarla de su prado,
que por las sendas del tiempo camina
contra tu voluntad
ajena.

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