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311374320 Las Visitas pdf .pdf



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Título: Silvia Schujer
Autor: LULY

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LAS VISITAS.
SILVIA SCHUJER.

A Daniel Fernández.

I
¡Qué estúpido, Dios mío! ¡Qué estúpido! ¡¿Cómo pude no
darme cuenta durante tanto tiempo?! Casi dos años y yo, sin
la más mínima sospecha. Sospechar... ¡Qué iba a sospechar!
No. De nada ni de nadie. Ni de los preparativos de los
sábados, ni de las salidas del domingo que mi mamá hacía
con los paquetes y con mi hermana mientras yo me quedaba
en lo de Tati.
Tatiana... A ella sí que no la vi más. Era la hija de una
vecina que ahora no me acuerdo cómo se llama. Me llevaba
tres años y me tenía de hijo. "Me cuidaba." Ella decía que me
cuidaba pero la verdad es que yo era su juguete preferido.
También... Me obligaba a jugar a la maestra, entonces me
usaba de alumno y me ponía en la misma fila que a unos
cuantos muñecos. ¡Lindo papel el mío! Pero bueno. Para esa
época yo tenía cuatro años ¡Cuatro años! Quién va a dudar de
lo que le dicen a los cuatro años. Porque cuando uno es chico
no piensa. Bueno, sí piensa, está bien. Pero derechito, para un
solo lado. Uno no se imagina que una cosa puede ser y no ser
al mismo tiempo.
En serio. Si a uno de chico le dicen que algo es blanco, lo
toma por blanco y punto. Quiero decir: yo era muy pendejo
como para no creerme la historia de que mi papá se había ido
de viaje y que algún día iba a volver. ¿Por qué no? Después
de todo no era tan descabellada. Por lo menos era una buena
explicación para entender por qué no estaba.
Es que la cosa fue así. Un jueves. De eso no me voy a
olvidar nunca.
El jueves era el día que mi mamá amasaba pizza. Para
nosotros y para vender en la panadería de Cosme. A mi papá
le encantaba la pizza. Pero que ella trabajara, no. Ni siquiera
en casa preparando bollos. De eso también me acuerdo. De lo
que mi mamá le decía: que quería juntar plata; y de lo que mi
papá le contestaba: que para eso estaba él.
Yo estaba en lo de Tati, para variar. Tomando la leche en
la casa de ella como todos los jueves. Era lindo tomar la leche
ahí porque Tati me hacía jugar al hijo. Pero al hijo querido.
No sé por qué los jueves. Me sentaba, me ponía una servilleta
en el cuello (eso me reventaba) y no me dejaba mover de la
silla hasta que traía todo lo que encontraba en la cocina.
Cortaba el pan en rodajas y las untaba con manteca y miel.
Excelente. Sólo que me hacía comer hasta que el pan me salía
por las orejas. Pero era lindo. La mamá de Tatiana era maestra.
A eso de las seis y media me llevó a mi casa peinado y
perfumado con una colonia asquerosa que su papá usaba para
después de afeitarse.
En casa estaba mi mamá terminando los bollos para las
pizzas y mi hermana haciendo los deberes. La televisión
hablaba sola. Me acuerdo. Me acuerdo lo de la tele porque ese
día cuando llegué me puse a mirarla pensando cómo harían

las personas para metese en un cuadrado tan chico. Me
acuerdo que le pregunté a Patricia y me contestó con voz de
saberlo todo que las imágenes venían por el cable. Sí. Y que
yo sin decir nada empecé a tocarlo así, así, así, hasta que
llegué al enchufe. Y desenchufé y me puse a mirar las dos
patitas y los agujeros en la pared y no vi nada, por supuesto.
Y que no sé qué iba a hacer, cuando apareció mi mamá y
pegó un grito que casi rompe los vidrios.
Y mirá vos. Ese jueves ella me dijo que cuando llegara mi
papá "ya iba a ver" (tal cual, esas palabras) porque yo sabía
que eso no había que tocarlo y bla bla bla. Cuando llegara mi
papá...
El asunto es que yo me quedé con una amargura terrible
pensando en cuando llegara mi viejo.
Como se hizo un poco tarde, nos sentamos a cenar:
Patricia, mi mamá y yo, solos. Y me acuerdo que a cada rato
ella se asomaba por la ventana, se volvía a sentar, miraba la
hora, se volvía a parar, metía en el horno las prepizzas para
llevar a la panadería, miraba fijo por la ventana, ponía la radio
más fuerte cuando daban las noticias. Hasta que se hizo muy
tarde y la mandó a mi hermana a hablar por teléfono desde lo
de Tati. Y a mí, me acostó medio vestido.
Sí. Creo que yo quería preguntar por él, pero como me
esperaba la paliza por lo del enchufe, no dije nada, me dejé
acostar y cerré bien fuerte los ojos. ¿Nunca se te ocurrió que
cerrando bien fuerte los ojos te podés dormir más rápido?
Bueno. Yo creía eso. Entonces los cerré con todo, y aunque
no me fue tan fácil, terminé durmiéndome como un angelito.
Y sí. Antes de dormirme... O no... En realidad no pensé
nada raro. Salvo que dormido me salvaba de la paliza. Porque
en mi casa era bastante común que de un día para otro las
cosas pasaran al olvido. ¿O eso lo pienso ahora? No sé...
A la mañana, cuando me desperté, en mi casa no había
nadie. Nadie. Pero enseguida llegó mi hermana y me gritó
desde el comedor que me levantara porque iba a venir a
buscarnos mi tía Negra.
Cuando le pregunté dónde estaba mi mamá, ella me
contestó que había ido a la panadería. Y cuando le pregunté
por el viejo me dijo que se había ido de viaje y me había dejado
un beso. Asi nomás. Que se había ido de viaje y que iba a
volver pronto. Lo mismo que después me dijo mi tía Negra. Y
a los dos días, mi mamá. Y la mamá de Tati cuando me vio.
Mirá vos. Ahora tengo una duda. Me pregunto si Tati
sabría la verdad o a ella también le habían hecho tragar el
sapo del viaje. Porque cuando dos años después yo me enteré
que lo del viaje era mentira, que mi papá estaba en la cárcel
desde la noche que me salvé de la paliza, fui y se lo dije a
ella. Y Tati se me quedó mirando. Y no dijo nada, che, nada.
Como si le hubieran cosido la boca.

II
Yo hubiera preferido saber la verdad de entrada. Y si no,
no saberla nunca. Para qué.
Y es que una cosa es pensar que tu papá de buenas a
primeras se tomó el buque para ir a trabajar a otro país. Y
otra, muy diferente, enterarte que una noche no volvió a tu
casa porque lo metieron preso. Preso, ¿entendés? Y todo
mientras vos, muy tranquilo, te hacés drama pensando que él

se fue sin una mísera despedida. Es distinto. Y no me
preguntés qué es mejor porque se trata de elegir entre dos
ausencias y además el resultado está bastante lejos de ser una
cuestión de gustos.
No sé si me jodió que me dijeran que estaba preso. No sé
qué me jodió más, mejor dicho. Me dejó helado. Me confundió.
¡Me dio una bronca...! Pero no lo de la cárcel, porque creo que

muy bien no podía imaginarme esa situación, sino lo del viaje.
No entendía nada. Y para colmo en ese momento. Era domingo
y, al otro día, yo empezaba el colegio primario.
Era mi primer día de clase, ¿te das cuenta? Hacía como
dos meses que estaba esperando estrenarme el delantal. Tati y
mi hermana me habían dado toda la manija del mundo con
eso de empezar el colegio, aprender a leer y yo qué sé.
Me arruinaron el pastel con semejante noticia. Porque esa
noche yo quería acostarme temprano y pensar en la cartuchera
que me había regalado mi tía Negra. Siempre me gustó
reservarme para la noche los pensamientos interesantes... Me
acuerdo patente: la cartuchera era una especie de caja que se
cerraba por la atracción de un imán. Muchos lápices no
entraban, pero era fabulosa porque por fuera era medio
brillante. Tenía dibujados unos bichos prehistóricos que
parecían moverse cuando la cambiabas de posición.
Buenísima.
Y yo quería pensar en eso y en cómo iba a ser la cara de
mis compañeros, la de la maestra; y que no tenía que
olvidarme de poner un pañuelo en el bolsillo del delantal.
También...
Pero se me cruzaba lo del viaje y... ¿Viste? Viaje y viejo
tienen las mismas consonantes. No. Nada que ver, pero se me
ocurrió ahora. En qué pensaba... en qué pensaba... Ahora no
estoy muy seguro, pero sentía que algo me molestaba. Porque
si no estaba de viaje, como me habían dicho, ¿por qué no
volvía a casa de una vez por todas? ¿Cuánto tiempo se podía
estar preso? Supongo que lo extrañaba.
De la cárcel no sabía mucho que digamos. Tenía alguna
idea por lo que había visto en televisión, como todos; tiros,
policías, guardias, barrotes, hombres barbudos, trajes
rayados... qué se yo. Hasta ahí me daba la imaginación. Y por
eso no podía entender qué tenía que ver mi papá con esas
cosas. Es difícil acordarme bien qué se cruzó por mi mente
esa noche... Si mal no recuerdo recién en ese momento pude
relacionar el que mi viejo no estuviera en casa, con los
preparativos del sábado y las salidas del domingo de mi
mamá y mi hermana. A lo mejor eso lo pienso ahora, pero lo

que nunca me voy a olvidar es que ni cerrar bien fuerte los
ojos me dio resultado esa vez para dormir.
Fue duro. El asunto es que en algún momento me debo
haber dormido porque cuando al otro día mi mamá me
despertó sentí un alivio terrible. Sí, alivio: a pesar de lo que
me habían contado la tarde anterior, en mi casa nada había
cambiado y yo iba a empezar el colegio como estaba previsto.
Y claro que había dudado. Tenía un miedo... Al final, ¿para qué
me contaban la historia verdadera si todo iba a seguir igual?
¡Más bien! Como mil preguntas por minuto me hacía.
Después de todo era chico. Y las cosas que tenía que
bancarme...
Porque el primer día de clase no es ninguna gloria.
Mientras estás con tu mamá y tu hermana, todo muy lindo.
Pero cuando toca el timbre y tenés que ir con tanto
desconocido junto... te la regalo. Yo no lloré. Por vergüenza,
supongo. Pero ganas no me faltaron.
No, por lo de mi viejo no. ¡Bah! No sé. No me acuerdo.
Pero tampoco había muchos padres que digamos. Madres, sí.
Así que como yo, había varios. Que estaban solos con la
mamá, digo.
Y debo haber tenido que prestarle atención a muchas
cosas esa mañana porque creo que el tema de la cárcel no se
me volvió a cruzar por la cabeza. Además mi hermana me
venía a controlar en todos los recreos. Había decidido jugar
bien su papel de hermana mayor y se aparecía a cada rato con
un montón de compañeras que me hablaban como a un
taradito y me retorcían el cachete.
Patricia le había dicho a todos que mis padres estaban
separados. Sí, y también lo del viaje. A mí no me preguntaron
nada el primer día. Mejor.
La joda fue después. A la noche. Como si se hubieran
ensañado conmigo. Porque en la cena no sólo que fue mi
estúpida hermana la que se pasó contando cosas de su nueva
maestra sino que, en eso, antes de que yo pudiera meter un
bocadillo, mi mamá se puso a pelar una manzana y me dijo
que tenía que decidir si el domingo quería ir con ellas a visitar
a mi papá. Tal cual: a la cárcel.

III
¿Era una manzana lo que pelaba mi mamá? ¡Oia! No sé, no me acuerdo. Capaz que estoy inventando.

IV
Me dijo que lo decidiera yo solo y que si elegía no ir, me
quedaba en lo de Tati como los otros domingos.
Me dijo que él tenía ganas de verme, pero que si había
esperado tanto tiempo, bien podía esperar un poco más.
Mi hermana dijo que me iba a gustar ver a mi papá. Pero
que si no iba le mandara otro dibujo. Y ahí se armó la
podrida. Con lo del dibujo. Fue un rollo. No sé por qué los
dibujos. Pero cuando Patricia los mencionó me dio un ataque
de furia. Empecé a insultarla como si ella tuviera la culpa y
me acuerdo que sentí como que me ahogaba, Y me dieron
ganas de romper todo. Y empecé a tirar patadas al aire cuando
las dos trataban de agarrarme. Hasta que pude largarme a llorar.
Las odié. Las odié tanto. Y a mi viejo también. Andá a
saber por qué. No sé, no sé. Capaz que en ese momento me di
cuenta de todo. O por lo menos de algo: que me habían
mentido. Que los dibujos que yo había hecho para mandar a
otro país —con el sobre y todo— estaban en la cárcel. Y que
las cartas de mi papá venían de ahí y a lo mejor ni siquiera las
escribía él. Y que en una de ésas ni siquiera estaban escritas y
me leían cualquier batata. Y que habían pasado dos años en
los que el único estúpido que no había visto a mi papá era yo.

Y que todos lo sabían. Todos, todos, todos. Un desastre.
Por eso, si alguna vez tengo hijos y estoy preso, yo nunca
les voy a mentir.
No, yo no digo que voy a estar preso, no. Digo que si me
pasara una desgracia como ésa, a mis hijos les diría la verdad
de entrada.
Y que se la banquen.
Si al fin y al cabo, cuando me tranquilicé me puse
bastante contento. Al menos sentí que si quería lo podía ver y
chau. Entonces dije que sí. Que iba a ir. Pensé que si a mi
mamá y a mi hermana no les importaba que él hubiera
“cometido un error”, ¿por qué a mí?...
No. No sabía cuál. Me habían dicho solamente que había
cometido un gran error y que cualquiera se equivoca en la
vida y todas esas cosas que se dicen para no mentir, pero
tampoco decir la verdad.
Claro que a los dos segundos me arrepentí y dije que no.
Que me quería quedar en lo de Tati, hacer los deberes con
ella, mostrarle mi cuaderno. . .
Más vale que mentía. En verdad tenía tan pocas ganas de
estar con Tati como de ir a la cárcel. Pero tenía miedo y lo de

Tatiana era un lugar más seguro.
Lo único que me divertía un poco en esos días era el
colegio: ahí mi papá estaba de viaje y no había historia. El
problema era cuando llegaba a mi casa y empezaba la cuenta
regresiva. Del miércoles al sábado me quedaban tres días para
decidir. Del jueves al sábado, dos. Del viernes al sábado,
uno." Decía que iba y que no iba tantas veces en una misma
respuesta que era difícil creerme. Pero eso no fue lo peor. Por
alguna razón (no me acuerdo si empezó mi hermana o mi
vieja) el asunto de ir o no a visitar a mi papá se convirtió en la
amenaza perfecta contra mí. Si yo no ayudaba a sacar de la
mesa, no iba a visitar al viejo. Si me bañaba “solito” y bien, el
domingo al salir de la cárcel me llevaban a la calesita. Si
hacía despelote, no. Si me portaba bien, sí. Justamente. Como
si ir a la cárcel fuera un premio. Y el castigo, no ir.
Finalmente llegó el sábado. El dichoso sábado. Y todos
los movimientos de mi mamá y mi hermana cobraron sentido.
La recolección de plata —no quedaba bolsillo y cajón sin
revisar—, la compra de cigarrillos, el rejunte de revistas y

algo que ningún sábado anterior a ése yo había visto: un
pantalón y una camisa de mi papá lavada y planchada, todo
listo para meter en una bolsa de plástico.
Se ve que como ya me habían dicho la verdad...
Y por eso, lo que antes para mí no había sido otra cosa
que un montón de acciones sueltas, sin explicación, o con
alguna respuesta terminante de las que no te dejan lugar para
insistir más, de repente se convirtió en lo que era: los
preparativos para visitar el domingo a mi papá que estaba en
cana, desde la mañana en que me habían hecho creer que se
había ido de viaje.
¿Opinar? ¡Sobre qué iba a opinar, pobre santo! Tenía
encima un paquete más grande que yo.
La cosa es que a último momento me preguntaron si iba y
dije que sí y ya no me pude volver atrás y cuando me quise
acordar ya estábamos en la parada del colectivo.
Iba a ser un viaje muy largo. Había sol y mi mamá saludó
al colectivero. Él no le preguntó hasta dónde iba.
Directamente, le dio tres boletos y cobró.

V
El viaje fue interminable.
No, de Jopo me hice amigo después.
Me volvía loco una cosa: cómo sería la cara. La cara de
mi papá.
Me la acordaba, sí, pero no tanto. Además trataba de
encontrar una huella. No sé, un rastro que aunque antes no
hubiera visto, pudiera descubrir haciendo memoria. Algo que
me aclarara un poco cómo había llegado a preso.
Yo me entiendo.
Tenía dos autitos para jugar en el camino. Un embole. No
me podía concentrar. Con lo que me gustaba, además, mirar
por la ventanilla...
Pero no había caso. A cada rato se me venía encima lo
que me acordaba de su cara. Y pensaba. Pensaba en lo que
siempre había pensado de los ladrones. No. Nadie me había
dicho que estaba preso por robar, pero es lo primero que se te
ocurre. Y cuando se me dibujaba la cara del viejo se me confundía todo. Porque yo nunca le había notado diferencias con
los padres de los otros chicos. Para nada. Entonces trataba de
imaginármelo cambiado, parecido a cuando no se afeitaba los
fines de semana y la barba lo oscurecía y pinchaba.
Para colmo mi hermana se había quedado dormida sobre
el hombro de mi mamá. Y ella miraba fijo para adelante como
si no quisiera dirigirme la palabra. Claro que yo tampoco
preguntaba nada.
Inolvidable: mi hermana durmiendo. Mi vieja mirando
para adelante. Esas cosas alucinantes de los adultos. De
acuerdo, ya sé que por mayor que fuera para mí, mi hermana
no era un adulto. Ya sé. Pero mirá: los grandes ejercen de
grandes cuando les conviene. Si estás callado porque te pasa
algo y no tenés ganas de hablar, sonaste. Te empiezan a perseguir. Te siguen y te persiguen por todos los rincones. Tratan
de averiguar en qué andás. Y con el verso de que te pueden
ayudar, caés en la trampa y confesás hasta lo que nunca
hiciste ni te pasó. Con eso les basta para un sermón o para
que te dejen de hinchar. Ahora claro. Si vos estás como yo
estaba en ese colectivo el primer día que iba a ver a mi viejo
en cana, y ellos no saben qué contestar si se te ocurre la mala
idea de hacerles una pregunta, entonces se duermen, miran
para otra parte, o están muy ocupados en algo. Total si pasa,
pasa. Y cuando no los ves, se sacan la transpiración de la
frente.
Ese domingo fue inolvidable.
El colectivo no llegaba nunca y me agarraron ganas de

hacer pis. No sé de qué tenía más ganas: si de bajar un poco
de 1a cafetera o de mear.
La cosa es que insistí tanto que mi vieja reaccionó. Se
adelantó conmigo tironeándome del brazo como si fuera de
goma. Le dijo a Jopo algo al oído y bajamos.
Él nos esperó con el colectivo en marcha. Un dios. Al
principio no me salía ni una gota y mi mamá no tenía mejor
idea que alentarme con pellizcones. Pero al final me salió el
chorro y volvimos a subir enseguida.
Jopo me guiñó un ojo y un rato después llegamos.
Caminamos por una calle de tierra, hasta dar con un puesto de
policía, redondo. Lo pasamos, y por un camino único
llegamos a la entrada. Había un millón de personas haciendo
cola. Todos con bolsas y con paquetes.
De afuera no se veía nada raro. Era como una comisaría
cualquiera pero más grande. Adelante había un jardín rodeado
por un alambre tejido. Nada del otro mundo. El asunto era
cuando pasabas el alambrado, es decir, cuando entrabas. Ahí
dos tipos mandaban para un lado, a los hombres; y para el
otro a las mujeres. A las mujeres y a los chicos menores de
once años. Entonces se hacían dos filas: una frente a cada
puertita. Por esas puertitas iban pasando uno por uno hasta
que nos tocó a nosotros. Patricia entró sola. Más de dos no se
podía. Y mi mamá entró conmigo. “Date vuelta”, me dijo
cuando entramos. Y aunque me di vuelta y no vi nada, sí me
di cuenta que le hacían sacar toda la ropa. Además, después
me tocó a mí. Me desvistió mi mamá y una policía mujer me
miró de arriba a abajo. Me tocó. Después nos hizo
desenvolver los paquetes. La tipa palpó la bolsita donde mi
mamá había metido un poco de azúcar. Todo. Todo. Revisó
hasta la ropa. Los autitos me los hizo dejar la muy bruja. Y
me los devolvieron a la salida.
Lo único que me dijo mi mamá cuando salimos de ese
cuarto inmundo fue “Bueno, ya está”. Ni siquiera me explicó
por qué me sacaban los autitos. Pero yo no dije nada porque
todo daba tanto miedo ahí que hasta los grandes hablaban en
voz baja. No sabés la impresión que me causó ver a mi vieja
tan obediente cuando la policía le daba órdenes: ¡Entre!
¡Salga! ¡Desvístase! ¡Abra las piernas!
Patricia me agarró de la mano y me dijo que me portara
bien. ¡Pobre! ¡Qué estúpida!, ¡Qué podía hacer en un sitio
como ése para portarme mal! Si por donde miraras había un
tipo armado con un fusil. Yo era chico pero no tarado. Igual,
aunque no me creas, lo que más me gustó fue ver los fusiles

en vivo y en directo.
Si Patricia me hubiera soltado un segundo la mano, yo me
hubiera arrimado a un soldado para ver esos armatostes más
de cerca. Es que eran enormes. Casi de mi altura, te digo.
Entonces apareció la primera reja. Otro puesto con
policías. Mi mamá entregó los documentos, y un tipo, por una
especie de portero eléctrico, cantó un número y dijo el
nombre y apellido de mi papá.
Me lo quedé mirando fijo. Duro. Me parecía rarísimo que
alguien lo llamara así. Y reaccioné cuando rni hermana me
empezó a arrastrar por un pasillo hasta que llegamos a una
sala que tenía un montón de bancos de madera alargados.
Como los que ponen a los costados de las mesas en los
clubes.
En la sala ya había algunas personas conversando y
tomando mate con termos. No me daba cuenta quiénes eran
los presos y quiénes no. Entonces, entré en pánico total, ¿y si

alguien se confundía y no nos dejaban salir? Bueno, no me
mires así. La primera vez que fui a la cárcel tenía seis años.
Uno va cambiando de miedo a medida que crece. ¿O no?
Aunque si tuviera que decir la pura verdad, te diría que ése,
más que un miedo se me fue convirtiendo en una duda:
¿Quiénes son los presos? ¿Quiénes son los que están adentro?
Porque si hay algo que ahora tengo más claro que nunca es
que cada uno de nosotros, en mi familia, se fue rodeando de
barrotes. Y cada uno, desde su jaula, se pasó todos estos años
recibiendo visitas: Ernesto, Jopo... Y mi viejo que se cree que
está libre porque volvió a casa y vaya a saber cuánto nos dura
esta visita.
Sí. Sigo. Nos sentamos en un rincón y de repente entró un
tipo. Bueno, qué querés, yo vi un tipo. Y mi hermana corrió a
abrazarlo. Mi mamá se paró. Me dijo: Andá. Y yo me quedé
como una piedra. Él vino caminando donde yo estaba, con mi
hermana del brazo. Se besó con mi mamá y me miró.

VI
Cuando me dijo hola, se me bajó la cabeza. O yo la bajé,
no sé pero se me quedó así.
Mi mamá me sacudió. Mi hermana dijo que no me hiciera
el idiota. Mi papá me alzó. Y yo... con la cabeza dura para
abajo. Me daba tanta vergüenza mirarlo. Es que no entendía
por qué había pasado tanto tiempo sin que nos viéramos.
Aunque te parezca mentira —me acuerdo de esa sensación
como si fuera ayer— me sentía culpable de algo.
No sé. No sé... De algo. Porque además quería irme.
Abrazarlo sí, también. Pero sobre todo irme. Y no haber
sabido nunca nada y no haber tenido nunca que pensar cómo
iba a decirle a mis compañeros o a la maestra que mi papá no
estaba en otro país sino en la cárcel. ¿Y si ya lo sabían?
El me bajó y yo seguí sin levantar la cabeza. Se sentó. Mi
mamá empezó a preparar el mate y sacó unas galletitas
suspirando como en un velorio. Mi hermana me volvió a decir

como en tres tonos distintos que no me hiciera el idiota. Hasta
que pasó alguien y la saludó, entonces se olvidó de que yo
estaba.
No. No pude ver con quién se saludaba porque en verdad,
lo que no pude, fue levantar la vista de la punta de mis
zapatillas en toda la mañana.
Mi papá me preguntó si me gustaba el colegio y dije que
sí. Pero ese “sí”, me resonó tanto por dentro que no sé si para
afuera se habrá llegado a escuchar.
La cosa es que entonces pegó un puñetazo sobre el banco
y dijo maldito sea como veinticuatro veces. Y es el día de hoy
que me sigo preguntando si habrá querido decir maldito sea
él, yo, los policías, el mate que se le desbordó a mi mamá o el
pibito que se le acercó y lo más pancho preguntó: Y vos
señor, ¿qué te afanaste que estás acá adentro?

VII
Lo de Jopo fue impresionante. Lo mejor que me pasó. Sí,
sí, sí. Lo mejor. Aunque a veces me gastara tanto. ¡Qué
maldito! Cuando quería hacerme engranar le contaba a todo el
mundo las ganas que me vinieron de hacer pis la primera vez
que viajé en su colectivo. Y cómo mi mamá me daba
pellizcones mientras el chorro no salía y él esperaba con su
cafetera en marcha.
Jopo tenía catorce años cuando empezó a trabajar en esa
empresa de colectivos. Primero entró como cadete en la
oficina. ¡Si supiera quién lo recomendó! Su mamá lo había
tenido sin casarse, “del padre no había noticias” (como él
creía) y el pobre Jopo apenas había llegado a sexto grado.
Por lo menos tuvo suerte con lo del trabajo y consiguió lo
que quería: ser chofer. Y de paso, siendo chofer, conocer un
tipo como yo.
Hasta no hace mucho yo también quise ser colectivero.
Primero por las cosas que Jopo me contaba. Y después, por lo
de los boletos. Siempre me gustaron los boletos. Ahora

colecciono solamente capicúas. Pero si me preguntás lo que
quiero... ni idea. Menos que menos, ahora.
Cuando Jopo me decía que del padre no tenía ni noticias,
yo no sé si me alegraba o me entristecía. La sensación era
muy rara: me daba pena por él, pero por otra parte me sentía
cómodo estando con alguien que tuviera un problema
parecido al mío.
El siempre lo comentaba igual. No se ponía ni mejor ni
peor cuando hablaba de eso. Al menos no lo demostraba. Lo
que sí parecía tener en cuenta era cómo estaba yo. Si me veía
bien se animaba y me contaba sus despelotes. Si yo me
bajoneaba cambiaba rápido de tema.
Una vez me contó que cuando tenía cinco años le
preguntó a la vieja por qué él no tenía un padre como todos
los otros chicos, y que la mamá le contestó simplemente
porque no. Y que entonces desde ese día... Sí, tenés razón.
Pero mirá que hablar de Jopo también es contarte mi historia
¿eh?

VIII
De qué vivíamos. Buena pregunta, sólo que no sé muy
bien la respuesta. En la calle no nos quedamos. ¿Por qué? A
ver... Dejáme pensar...
Al principio mi mamá siguió haciendo las prepizzas para
el viejo Cosme. Y creo que consiguió lo que quería: una
recomendación para venderlas en otras panaderías más.

Supongo que tirábamos con eso. Sí... Me acuerdo que en mi
casa el horno empezó a estar prendido todo el tiempo. ¡Un
calor!
Además mi tía Negra nos traía cosas para comer. Por lo
menos una vez por semana, venía.
Después Jopo. A mí me dio una mano bárbara. Con

boludeces, ¿no?, pero me ayudó.
Quizás Ernesto...
Hasta en eso tuvo que ver mi tía Negra. Bueno. Pero fue
la única que no se borró. Mi mamá siempre lo decía. Se lo
decía a mi hermana, que era casi con la única persona con la
que hablaba. Sobre todo al principio. Y además porque se la
pasaba todo el tiempo con los dichosos bollos para las pizzas.
Engordó.
De los vecinos creo que fue la mamá de Tatiana — ¿cómo
se llamaba?— una de las pocas que nos siguió tratando como
antes. Ni mejor ni peor: igual. Yo qué sé.
Los otros se dividieron en dos clases, pero de esto me di
cuenta después por desgracia. Que si no... Por un lado, los
que empezaron a mirar para otra parte cuando pasábamos. Por
el otro los que siguieron mirándonos, pero como si fuéramos
bichos de zoológico.
De que no estaba muerto debían estar seguros. Porque en
el barrio se enteran de que hay un muerto antes que el muerto
se muera.
Lo que no sé si sabían es que mi papá estaba en cana.
Pero eso no era importante.
Porque creo que —tanto para unos como para otros— la
noticia bomba fue que de un día para otro mi papá
desapareció del mapa y nosotros nos quedamos solos

“pobrecitos”. Así: “solitos pobrecitos”.
Sí. La cuestión fue ésa. Y que fuera por lo que fuera la
falta del hombre en la casa era lo bastante grave como para
que cualquier otro padre que nos viera a mí y a mi hermana,
se sintiera una joya ante sus hijos.
No, no no. Prefiero los que te dan vuelta la cara. En serio.
Te dan la espalda, de frente. De una sola vez y con todas
las letras. ¿No les gusta tu vida? Chau, a otra cosa.
Es tu oportunidad.
Perdonáme.
Es que a veces creo que hay gente que tiene tanto miedo
de sufrir que se aleja de la gente que sufre para no
contagiarse. Pero está bien: de frente.
Los que sienten pena por vos son los peores. Son los que
usan tus problemas para sentirse mejor ellos. Te lo juro. Vos
pasás. Te ponen cara de “ay pobrecito yo te entiendo” y en el
fondo se van chochos de la vida porque por suerte ellos no
tienen tu misma desgracia.
Lástima que uno se da cuenta de las cosas cuando todavía
no tiene músculos para arruinarlos a trompadas. Y además si
les pegaras ¿qué? Todo seguiría igual. A la bronca le
pondrían cara de pena porque pensarían: qué se puede esperar
de un chico que tiene el padre preso... ¿O no?

IX
Como te imaginarás, de la primera visita salí hecho bolsa.
Mal. Los autitos me los devolvieron, sí. Pero recién pude
levantar) la cabeza de nuevo cuando subimos al colectivo.
Mi hermana, en vez de dormirse corno a la ida, empezó a
descargar contra mí un bombardeo de insultos
impresionantes. Hasta que mi mamá la hizo callar. “Basta, es
la primera vez”, le dijo y entonces yo me quise volver loco.
Porque con eso quiso decir que iba a haber una segunda,
tercera, cuarta y quién sabe cuántas veces más.
Me agarré fuerte a los autitos, cerré los ojos para dormir y
chau.
Al otro día, el lunes, la maestra dijo que hiciéramos un
dibujo libre. Yo, como buen chupamedias dibujé un
zoológico pero sin rejas. Entonces la maestra me preguntó por
qué no hacía las jaulas para los animales. Y cuando le dije
que porque ella había dicho “dibujo libre”, se empezó a reír
como loca. La odié, maldita sea. Yo se lo había contestado en
serio.
A mí tampoco me gustaba ese zoológico sin jaulas, no.
Porque no parecía zoológico. Pero —a ver si me captás— la
maestra había dicho “libre” y como yo quería hacer todo tal
cual ella lo explicaba, sentí que no podía hacer barrotes. Que
los barrotes no entraban en un dibujo libre. Libre de libertad,

¿entendés? Y resultó que me equivoqué. Y ella tampoco
entendió. Y se rió, y contó esa anécdota mía por todo el
colegio.
¡Qué bajón! Sobre todo porque yo tardé un siglo en darme
cuenta dónde estaba la gracia de ese asunto.
Igual como la del dibujo era una hoja suelta, apenas llegué
a mi casa agarré una regla y me puse a trazarle rayas por
todas partes. Quedaron enjaulados hasta los árboles.
Y el domingo siguiente volví a visitar a mi papá.
No. Tampoco hablé. Ni lo abracé. Ni levanté la cabeza. Ni
dejé de mirarme la punta de las zapatillas un solo segundo.
Pero no llevé los autitos para que no me los sacaran. Y
eso me hizo bien. Qué te parece... ¡Les gané de mano! No les
di la oportunidad de que pudieran hacerme pasar un primer
mal momento. Como si empezara a conocer las reglas. ¿O no
sabes que con las reglas se trazan los barrotes? Perdoná, era
una cargada. Y además nos sentamos cerca del compañero de
celda de mi papá. La mamá del tipo era una gorda
divertidísima que ese domingo lo había ido a visitar. Llevó
torta y se pasó todo el tiempo contando chistes. Hay uno que
no me lo olvido: ¿Cómo hacen cuatro elefantes para meterse
en un Fitito? Dos adelante y dos atrás. ¿No es gracioso?
Creo que esa vez fue mejor. Que todo fue un poco mejor.

X
Claro que después de esa vez no volvimos a ir por un toco
de tiempo. Entre pitos y flautas debe haber pasado como un
año. No sé...
Se empezó a correr la bola de que en la unidad penal
donde estaba mi papá había una epidemia de hepatitis y chau:
las visitas suspendidas.
Cuando se pudo ir de nuevo, primero fue mi vieja (“para
estar segura”, decía) y como tres meses después nos llevó a
nosotros.
Creo que ése fue el golpe de gracia: los domingos de no
ir. ¡Qué sensación! Me acuerdo de cuando lo empecé a
extrañar.
Si querés un día probamos. Agarramos y nos dejamos de

ver una semana. Vas a ver qué piola. No, yo me muero.
Te cuento, sí.
Era el acto del 17 de agosto. Oía. Se me hizo una laguna.
El 17 de agosto, ¿nació o murió San Martín? ¡Qué bestia! No
me acuerdo.
Bueno, el asunto es que había un acto y mi hermana tenía
que actuar. Por suerte a Patricia las ganas de hacer teatro ya
se le pasaron. Es un tronco. Encima hasta hace poco veía las
novelas y se ponía a imitar a las protagonistas. Entonces
lloraba como una perra. No paraba nunca. Claro, cada cual
aprovecha para llorar cuando le sale, como dice Jopo.
La cosa es que cuando entró la bandera de gala se me hizo
un nudo en la garganta. ¡Qué maricón! Y de golpe, todos se

pusieron a cantar el himno. Me impresionaba ver a los
grandes cantando. No sé. No sé cómo explicarte, pero de
repente tuve la sensación como de que toda la gente era
buena. Y en ese momento, qué se yo, me vinieron unas ganas
terribles de ver a mi viejo.
Me prometí a mí mismo que cuando lo fuera a visitar, le
iba a hablar, lo iba a acariciar y a dar un abrazo.
Debía tener siete años. Sí. Siete años recién cumplidos.
Empezar a extrañarlo fue el primer encuentro. De eso me
doy cuenta ahora, por supuesto.
Y es que cuando extrañás a alguien lo que se te representa
en la mente no es la persona tal cual es, sino la persona que
vos querés que sea. En tu imaginación, le podés hacer decir
todo lo que tenés ganas de escuchar. Te juro. Y si de repente
se te cruza una imagen que no te gusta... Chau. A otra cosa.
La borrás y seguís adelante con los pensamientos, o abrís los
ojos. Porque ésa es la ventaja: que en tu cabeza no sólo podés

agregarle cosas a una persona, sino también borrarle.
Borrarla.
Bueno, claro. Si después de pasarla tan bien con la
imaginación, no te bancás nada de la realidad, estás frito. Pero
uno se acostumbra. Mirá: si sabés disfrutar con lo que te
imaginás, a la realidad por más espantosa que sea la tenés
dominada. Si la cosa es muy fea, tragás saliva, te peleás con
alguno y listo. Si no es tan fea... no joroba a nadie.
¿Ah no? ¿Te parece que no?
Decíme entonces: cuando recién me conociste; ¡bah!
cuando te empecé a interesar, cuando empezamos a salir,
mejor dicho, ¿no te imaginabas que yo era un chico común y
silvestre? ¿No me agregaste un pasado y un futuro según tu
antojo?
Y ahora decíme: ¿No querrías borrar lo que te estoy
contando? ¿No te resultaría más simple pensar en mí con un
padre de viaje en vez de preso?

XI
¿Qué querés? Tengo tanto miedo de que te vayas. De que entre el que vos pensabas y el que soy haya tanta diferencia...

XII
Fue uno de esos domingos que Jopo se apareció por casa.
Nadie entendió nada, al principio.
Me acuerdo que estábamos mirando la tele y de repente
sonó el timbre. Mi vieja preguntó quién era sin abrir y apoyó
la cabeza contra la puerta como para escuchar mejor a través
de la madera.
“El chofer”, dijo Jopo. Mi mamá abrió como loca y antes
de saludar lo bombardeó a preguntas: “¿Pasó algo en la
cárcel? ¿Para qué vino? ¿Pasó algo?”.
¡Qué bestia!
Mi hermana y yo nos acercamos a la puerta corriendo.
¡Pobre Jopo! Se quedó hecho una piedra. Ni se imaginó
que de él no se pudiera esperar otra cosa que noticias sobre
los presos.
“No sé nada —dijo el pobre—. Pero como no viajan hace
muchos domingos... por lo de la hepatitis en la unidad,
supongo... ”.
“¿Quién le dio nuestra dirección?”, atacó mi vieja sin
dejarlo terminar de hablar.
Entonces él me miró y me guiñó un ojo. Y a mí me agarró
una alegría que no te puedo explicar. No sé por qué, pero lo
sentí tan compinche como cuando me bajé a hacer pis y él me
esperó con el colectivo en marcha.
Entonces, por decir algo, le conté que se me había caído

una muela; abrí la boca y le mostré el agujero.
“No me lo dijo nadie, señora.” “Bueno, sí”, Jopo dudó.
“Yo vivo a seis cuadras de aquí, anduve preguntando por
ustedes y don Cosme... ”
“Don Cosme, ¿qué?”, siguió jodiendo mi vieja.
“Bueno, él me dijo dónde los podía encontrar.”
“Perdóneme, quería saber si necesitaban algo... por el pibe,
qué se yo.”
Mi hermana se volvió a mirar televisión. Mi mamá dijo
“No gracias” y cerró la puerta. Y yo pedí ir a lo de Tatiana
con una excusa que ahora no me acuerdo y, cuando salí de mi
casa, vi que Jopo ya estaba en la esquina. Se iba.
Corrí como loco y lo alcancé. No lo llamé, pero le di unos
golpecitos en la espalda para que me viera.
Primero él tampoco dijo nada. Caminamos media cuadra.
En la puerta de lo de Tati, yo paré.
El me acarició el pelo. Metió la mano en el bolsillo y sacó
un billete. No era mucha guita. Me dijo: “Toma, che”. Me dio
la plata y dijo algo así como que los ratones de su bolsillo
eran pobres, pero siempre dejaban algo para cuando a un
amigo se le caía una muela. Sin palabras. Creo que me
hubiera arrancado toda la dentadura con tal de estar con él
otro rato.

XIII
Hasta que la dichosa semana llegó. En la cárcel ya estaba
todo controlado y mi mamá decidió, que era tiempo de ir a
visitar al viejo.
Mi hermana hizo lo imposible para que yo ese domingo
no fuera. Cretina. Se pasó toda la semana tratando de
convencerme. No sé. Querría tenerlo todo para ella. O tendría
miedo de que yo siguiera empecinado en no hablar y mi viejo
se pusiera nervioso. Parece que en esos días le había escrito
una carta muy especial.
No. Ella a él, por lo de la menstruación. Eso lo supe años
después, el día que abrí la caja secreta de mi hermana
buscando una información que nunca encontré y apareció la
supuesta contestación de mi viejo donde la sermoneaba un
poco con el asunto de que ya era una mujer y podía concebir
hijos y toda la menesunda.

Le había venido la menstruación, como dicen las mujeres.
Y aunque yo en ese momento no me di cuenta por qué, sí me
acuerdo que hubo un circo infernal.
Patricia estaba en el baño y de repente llamó a mi vieja.
Con una voz que me asustó. Mi mamá pegó un gritito, y yo vi
que le llevaba una bombacha nueva.
Por supuesto que vi todo, pero como no entendía nada, me
hicieron creer que Patricia se había enfermado y que había
que tratarla con mucho cuidado para que no se pusiera
nerviosa.
¡Enferma! Me acuerdo que ese día ella jugó toda la tarde
conmigo. Como nunca. Como si hubiera cumplido años de
menos. Hasta vino mi tía Negra con un regalo y la felicitó y
yo qué sé cuánta cosa.
El asunto es que se había convertido en una “señorita”,

como escuché que todos decían. Y se ve que encontrarse así
por primera vez con mi papá la tenía muy... cómo decirte...
rara. “No quiero problemas, ¿me entendés?”, me decía ella. Y
entonces, hacía todo lo posible para que esa vez yo no fuera.
Pero no pudo conmigo. Los dos extrañábamos a mi papá y
era mi turno.
Le había hecho un montón de dibujos. Había preparado el
cuaderno de clases para verlo con él. Tenía pensado contarle
que había pasado de grado. Una proeza, ¿no? Y además había
recolectado no sé cuántas revistas para que la semana en la
cárcel se le hiciera más corta.
Lo que pasa es que, desde que había dejado de verlo, lo
había empezado a extrañar, así que ni loco iba a ceder mi
puesto.

Además ya no era lo mismo quedarme con Tatiana. A ella
le interesaba menos estar conmigo. Y a mí también. Jugar a la
maestra era un plomo y sus órdenes me sacaban de quicio.
La última vez que había ido a tomar la leche a la casa, no
sé qué me dijo que pegué un puñetazo sobre la mesa y volqué
todo. Le grité maldita seas y ella se me quedó mirando como
si yo estuviera loco o como si ya no fuera posible controlarme.
Creo que dijo algo de eso.
Así que fuimos los tres. Los cuatro, mejor dicho, porque
otra vez el que manejaba la cafetera era Jopo. Apenas
subimos, me preguntó si había hecho pis antes de salir.
Además me ofreció dejarme sentar adelante con él. ¡Cómo te
explico! Todo parecía un sueño.

XIV
Cuando llegamos a la unidad —unidad penitenciaria le
dicen— la cosa me pareció más familiar.
Desnudarme me molestó. Como siempre. Pero ese día la
revisión se me pasó volando.
Me empecé a poner nervioso recién cuando el policía de
turno dijo el nombre de mi viejo por el portero eléctrico, ese
que te dije.
Y mientras íbamos al salón de visitas el corazón empezó a
golpearme de una manera insoportable. ¡Pero cómo no me
voy a acordar los detalles!
No sabés: ni respirar podía. Me había imaginado ese
momento tantas veces...
Lo vi venir más flaco y cuando fui a salir corriendo para
abrazarlo antes que mi hermana se lo agarrara todo para ella...

Sí. Los pies se me quedaron pegados al suelo. Como si me
hubieran clavado.
Entonces ella llegó antes que yo. Y eso que fue
caminando, no corriendo; moviendo el traste como si fuera no
sé quién. Cosa que a nadie le quedaran dudas de que se había
convertido en una persona mayor.
Yo, duro.
Empecé a transpirar como loco. Me sentía tan mal. Estaba
perdiendo la oportunidad otra vez, ¿te das cuenta?
En eso vuelvo a bajar la cabeza para empezar a mirarme
la punta de las zapatillas y de repente siento unos dedos que
me agarran de la pera y me levantan la cara.
Nada. Ahí terminó todo.

XV
Por supuesto.
Me cansé de preguntar por qué. Y nunca me contestaron
toda la verdad.
Pude atar cabos, alguna vez, juntando pedazos de
conversaciones. Cuando mi mamá, por ejemplo, le preguntaba
a mi papá si lo había ido a ver el abogado. O cuando mi papá,
los días que estaba más nervioso, le insistía a mi vieja
preguntándole si el abogado no tenía novedades, si había
logrado esto o aquello.
También iba sacando conclusiones con las cosas que se le

escapaban a mi tía Negra. En casa se cuidaban bastante al
hablar del asunto. ¿Sabés cómo me daba cuenta yo de que el
tema era mi papá? Porque mi mamá y mi tía bajaban
totalmente el tono de voz y se encerraban en la cocina. Una
vez apoyé la cabeza como para escuchar a través de la puerta
y oí una palabra que me pareció impresionante. Me fui
corriendo a escribirla en un papel para no olvidármela:
“esortivo”, escribí. Y recién después de un montón de tiempo
(porque en el diccionario no estaba, claro) descubrí que lo que
habían dicho era "extorsivo”.

XVI
Pasé un año... un año y medio embobado con mi papá. Lo
tuve por allá arriba, como en una nube no sé cuánto tiempo.
En esa época, todo lo que él hacía o decía para mí estaba
perfecto. Era un Dios.
Y, sí. Después que por fin nos pudimos hablar, los
domingos se convirtieron en días de gloria porque lo iba a
ver. Y en días trágicos cuando llovía mucho o estaba enfermo
y entonces nos teníamos que quedar en casa. Me dejó de
importar por completo tener que mentir en el colegio. Me
empecé a bancar la historia del viaje lo más bien.
Claro. Más vale que quería que estuviera en casa. Y estar
con él todos los días. Obvio. Como los otros pibes, ¿quién
no? Y que me moría de ganas de preguntar también. Hasta
cuándo iba a estar preso, por ejemplo.
Pero supongo que para no arruinar las cosas, me callaba.
Además quería que me dieran la sorpresa. Yo qué sé. Que
estuviéramos comiendo o viendo tele o lo que fuera, y que de
repente él se apareciera por la puerta del fondo o como Jopo
la primera vez.

A veces, cuando me acostaba, me quedaba pensando en
eso hasta cualquier hora. Me hacía mil películas de cómo iba
a ser el día que a mi viejo lo dejaran libre y volviera a casa.
Cómo. Cuándo. Me imaginaba las formas más insólitas. A
veces soñaba que lo veía en la calle (qué sé yo, o que me
venía a buscar al colegio), pero cuando corría para abrazarlo,
desaparecía. Como que se me esfumaba. Y me agarraba una
desesperación total.
Tenía dudas, sí. Pero trataba de encontrarme respuestas yo
solo. Bueno, no sé... por ejemplo si te avisaban con
anticipación o no, el día que iba a salir. Si te daban tiempo
para prepararte. O si lo traían a la casa en patrullero y
entonces lo veían todos los vecinos. Y el secreto de tantos
años...
Cada tanto se me daba por pensar en que a lo mejor lo
dejaban adentro para siempre.
O pensaba si podía servir de algo que mi vieja y yo le
pidiéramos a un guardia o a quien fuera que lo dejaran salir a
prueba y nosotros lo controlábamos.

Uh!, ¿qué no? Esa idea me dio más vueltas que una
calesita, en la cabeza.
No, Nunca la comenté con nadie.
Como ves, tenía millones de dudas. Pero… Creo que le
tenía pánico a las respuestas. Miedo de que me pincharan el
globo. Ya te expliqué. Cuando uno a las cosas se las
imagina... es distinto. Está bien, la corto.
Pero es que no sé: Capaz que en realidad esos domingos
no fueron tan maravillosos... Buenos momentos, seguro que
sí. Mucho mejores que los de antes y los de después.
Sí. Después también es ahora.
Con decirte que mi cumpleaños de nueve lo quise festejar
ahí. Hinché tanto a mi vieja y a la Negra que al final me
dieron el gusto. La cuestión no fue tan simple, pero resultó
bastante pasable.
Para empezar no pudimos llevar torta. Porque eso sí, en
esa época las cosas en la cárcel se habían puesto más bravas.
Cuando te revisaban, te miraban hasta los agujeros de la nariz

y habían prohibido los panes caseros, las pizzas, los budines...
¡Bah!, casi todo, porque decían que adentro se le podía meter
una lima, un mensaje, una navaja, qué sé yo. Y me acuerdo
que algunos comentaban que eso era porque las cárceles se
habían llenado de presos políticos, no sé qué historia.
Y... son diferentes. Están en pabellones distintos pero los
días de visita, todos juntos.
Había tipos macanudos. Por ahí más jóvenes. Uno, una
vez, nos hizo hacer una ronda a unos cuantos pibes que
andábamos dando vueltas por el salón de visitas y nos leyó un
cuento. A mi papá no le gustó un pepino.
Después, me parece que se acostumbró a esos tipos.
‘'Estos se van a morir adentro”, decía.
El cuento lo tenía escrito en la parte de atrás de una foto.
Con letra muy chiquita. Se lo hicimos repetir tantas veces que
al final nos dejó que lo copiáramos. Es éste. Bueno, pará que
yo te lo leo.

SOFIA*
I
Cuando Sofía le preguntó a su mamá por qué el papá se quedó pensando Sofía.
estaba preso, la mamá le contestó:
Y a la noche se escondió bien dentro de las frazadas para
—Porque piensa distinto que el gobierno.
que el gobierno no se enterara de sus sueños.
¿Y cómo hace el gobierno para saber lo que uno piensa?,

II
Todos los domingos antes de entrar en la cárcel una mujer Sofía. Con una lapicera negra tachó todos los pajaritos que
policía revisaba a Sofía y a su mamá. Las hacia desvestirse, volaban en el papel.
miraba los libros que llevaban, la comida y los dibujos que
—Está prohibido dibujar palomas —dijo.
Sofía le regalaba al papá.
Y le devolvió a Sofía un papel lleno de cruces negras.
Un domingo a la mujer policía no le gustó el dibujo de

III
A la semana siguiente Sofía y su mamá volvieron a la mano. Observándolo.
cárcel. Otra vez la mujer policía las revisó: les hizo sacarse la
Sofía tenía miedo y apretaba con fuerza la mano de su
ropa, husmeó la torta que llevaban, dio vuelta la cartera de la mamá.
mamá y también agarró el dibujo de Sofía.
La policía le devolvió el dibujo y las dejó pasar.
Se quedó unos segundos, la mujer, con el dibujo en la

IV
Cuando el papá de Sofía tuvo el dibujo en sus manos lo
—¿Por qué en los árboles hay redondelitos de distintos
miró tranquilamente.
colores? —preguntó el papá.
Tenía árboles, casitas, un cielo con un sol amarillo y
—Son los ojos de los pajaritos que están escondidos —
nubes.
contestó Sofía.
(*) Este cuento fue escrito por Ruth Kaufrnan

¿Te gustó?
Para mí que la de la foto era ella. Seguro. . .
¿En qué estábamos? ¡Ah!, bueno; …que en vez de torta
nos dejaron entrar con sangüichitos de miga y, en el termo, en
vez de agua caliente para el mate pusimos jugo de naranja.
Pudimos pasar algunos vasos de plástico y logramos que la
dejaran entrar a mi tía. Fue genial: en un momento, arriba de
tres sángüiches apilados mi hermana pinchó los cosos
redondos que se ponen abajo de las velitas y todos los que
estaban por ahí me cantaron el “cumpleaños feliz”. (Habría

que decir el “feliz cumpleaños” ¿no?)
Las familias de los otros presos se metieron en la fiesta,
sin hacer mucho despelote. Y me saludaron. Y, a mi viejo
también.
Para mí fue bárbaro.
Una, porque por primera vez había venido mi tía. No, es
la hermana de mi vieja. Después, porque me había sentido en
familia. No sé por qué eso me estaba importando.
Y al fin y al cabo, porque si antes de irnos mi papá dijo
que no estaba para fiestas, no fue porque no lo hubiéramos

pasado bien. Él brindó y todo. Supongo que fue por tener que
El asunto es que para mí fue excelente.
quedarse o por alguna estupidez que se le hubiera escapado a
De vuelta a mi casa, subimos al colectivo, apoyé la cabeza
mi tía.
sobre el hombro de mi vieja, pensé en lo que más me había
No sé. O porque mi hermana se pasó todo el tiempo con gustado de ese domingo y, de un plumazo, borré el recuerdo
Carlitos (el hijo de un cadena perpetua). O porque no me de la despedida.
había podido comprar un regalo, qué sé yo.
Me dormí como un tronco.

XVII
A Jopo lo empecé a ver más seguido. Y no sólo en el
colectivo. Porque al día siguiente de la primera vez que vino a
casa, mi mamá fue a hablar enojadísima con don Cosme. A
preguntarle por qué le había dado nuestra dirección a un
desconocido.
Sí, me llevó con ella. ¿O no? No me acuerdo. Aunque...
me debe haber llevado porque si no de dónde iba a sacar yo lo
de la “mala mujer”. Pará. Sí, sí. Fui con ella.
Don Cosme le dijo que Jopo era un chico macanudo. Que
él lo conocía desde hacía mucho tiempo y que si la madre era
una mala mujer —don Cosme pronunció “mala mujer” y bajó
la voz— el chico no tenía la culpa.
A partir de ahí, aunque trató de que a mi hermana no se le
acercara demasiado (¡eso era tan evidente!), a mí me dejó que
cada tanto Jopo me llevara a dar una vuelta. “Un hombre no
le va a venir mal” le dijo mi vieja a mi tía Negra cuando le
contó.
“Ojo”, nos decía a nosotros cuando Jopo venía a
buscarme. “Nada de ir muy lejos.” Y en verdad no íbamos
nada lejos al principio. Caminábamos un poco. Nos
contábamos algunas cosas. Él me compraba una revista y
chau. Eso era lo único.
Único... El era único. Claro. El único que sabía (y que yo
sabía que sabía) la verdad sobre mi papá. Y eso era lo mejor

que me podía pasar. Igual yo me cuidaba de no hablar
demasiado del asunto porque tenía miedo de acostumbrarme
y que después se me escapara algo en el colegio, ¿me
entendés?
Un día, maldito día, le pregunté por qué me venía a buscar
si yo era tanto más chico que él. Jopo se me quedó mirando y,
con una bronca bárbara, me preguntó si mi mamá me había
dicho que le hiciera esa pregunta.
Le juré que no. Y aunque no sé si él me creyó, le seguí
diciendo que no hasta el final. Porque en realidad mi mamá
nunca me había dicho que se lo preguntara. Pero cada vez que
yo volvía de pasear con Jopo, ella murmuraba con mi
hermana en la cocina, algo así como que era raro que un tipo
joven se ocupara de visitar a un chico de mi edad. Y tanto lo
repetían y se quedaban dando vueltas sobre el tema que
bueno... a mí también me interesaba saber qué me había visto
como para darme tanta bolilla.
Jopo entonces se levantó para que nos fuéramos. Me
juego la cabeza que se puso mal. Estábamos sentados en el
cordón de la vereda. Estiró una mano para ayudarme a que
me parara yo también y se sonrió un poco. Un poco triste.
Me agarró pánico de que se hubiera enojado conmigo para
siempre, Pero no me animé a decir nada. Y fuimos callados
hasta mi casa. Y yo me quedé hecho pelota.

XVIII
Una vez en cuarto grado, un pibe me preguntó por mi
papá. Me llamó la atención porque no era nuevo y entonces la
historia del viaje debía saberla con los mismos detalles que
los demás y los demás no preguntaban. Pero se puso
insistente. Y yo tuve la sensación de que en realidad quería
investigar algo.
No. La verdad nunca la supe.
Me quedé para siempre con la duda de si había
preguntado de curioso o para demostrarme que sabía mucho
más de lo que le estaba contando.
Yo le repetía lo del viaje y él dale preguntar que a dónde,
que desde cuándo, que para qué... Que si ganaba tanta plata
por qué no nos mandaba un pasaje para que fuéramos todos a
verlo.
Y hasta ahí yo lo llevaba bastante bien porque con el paso
de los años había logrado armar una historia de lo más
completa.
El problema apareció cuando el infeliz (¡pobre! capaz que
era de curioso no más) me preguntó de qué trabajaba mi viejo
y, sobre todo, de qué había trabajado antes de irse de viaje.
Y ahí surgió el problema. No porque yo no hubiera
podido contestarle —era un campeón saliendo del paso—
sino porque, en realidad, a mí se me había creado la
incógnita. Y además no podía creer cómo nunca se me había
ocurrido averiguar de qué había trabajado mi papá antes de
irse de viaje, digo, antes de caer preso.
Porque era sumamente importante para sacar
conclusiones, ¿te das cuenta?
El asunto es que ese día llegué a mi casa hecho una
tromba. No me había sacado el delantal y anoté en mi libreta

lo que le había contestado a Germán.
¡Ah sí! Siempre anotaba lo que decía de mi viejo en el
colegio para después no meter la pata. ¿Viste?, y tener una
sola respuesta para cada pregunta. Todo un arte.
Me acuerdo que anoté rapidísimo y fui a la cocina a
comer con mi hermana. Ella me preguntó qué me pasaba que
estaba tan acelerado y ahí nomás le contesté con mi pregunta.
Le dije: “Che Patricia, ¿de qué trabajaba papá antes de que lo
encerraran?”.
Suspiró tipo telenovela porque todavía le gustaba el
teatro, y después de tenerme en suspenso un buen rato
desembuchó.
Cajero de un banco.
No sé qué me llamó más la atención en ese momento: si la
respuesta que me dio Patricia o el tiempo que tardó en
dármela.
Me había picado la curiosidad. Así que me pasé no sé
cuantas horas de mi vida tratando de averiguar cómo era el
trabajo de los cajeros.
Espiando en el banco de la avenida donde mi mamá
pagaba siempre las cuentas, supe que los cajeros eran esos
que estaban detrás del mostrador protegidos por ventanillas.
Los vi trabajar metiendo y sacando plata de un cajoncito toda
la tarde.
Me contaron además —ya ni me acuerdo quién me lo
contó— que cuando al final del día el cajero controla su caja,
puede comprobar perfectamente si tiene el dinero que debe
tener, si le sobra o si le falta. Me enteré también que si a un
cajero le falta plata de su caja, se la descuentan del sueldo.
Que no tienen escapatoria. Y que muchas veces, la falta de

dinero en una caja tiene que ver con haber dado mal un
vuelto, por ejemplo.
Lo importante para mí, que me había convertido en un
detective, fue saber que cuando en la caja de un banco faltaba
plata, no necesariamente un cajero se la había robado. ¿Me
seguís?
Porque claro, cuando yo me enteré que mi papá había sido
cajero, lo primero que pensé es que había robado plata del
banco y lo habían descubierto.
Entonces me dediqué a investigar cuánto tiempo podía
estar preso alguien que robara de esa manera, de la que yo me

imaginaba. Empecé a leer las noticias policiales de los diarios
y a escuchar mejor los noticieros. Un desastre. En las crónicas
policiales, todos los que no son policías son malvivientes,
asesinos o drogadictos. ¿Me querés decir cómo puede uno
averiguar algo de su viejo así?
El asunto es que aprendí a juntar datos y me puse a sacar
cuentas.
Fue una verdadera decepción. O en algún punto de mis
cálculos había un error o el viejo se había metido en algo
mucho más grave de lo que yo podía imaginarme.

XIX
En una situación así, lo mejor que podía pasarme era que
Conclusión: más vale quedarse con las dudas que
Jopo volviera de una vez por todas. Pero nada. Después de mi preguntar. Porque cuando alguien no te cuenta algo, es porque
estúpida pregunta se borró del mapa un rato largo. Ni no quiere, y no porque se haya olvidado de decírtelo.
manejando la cafetera aparecía los domingos cuando íbamos
No. Esa fue mi conclusión de entonces.
a la cárcel. Una desgracia.

XX
A ver si me entendés. Fue porque no me quedaba otro
remedio que aprendí a usar tanto la imaginación. Qué iba a
hacer... Si cada vez que me hacían una pregunta o yo se la
hacía a otro, el resultado era un problema.
Y además porque tuve que aprender a convivir con mi
papá de esa forma. A inventarle lo que no sabía. A borrarle lo
que no me gustaba. Si al final yo lo armaba y lo desarmaba
como un rompecabezas, pobre.
Por eso lo de las historias.
Y es que cuando uno descubre lo bueno que tiene pensar,

sin querer también descubre lo malo... O será que cuando ya
estás acostumbrado a imaginarte cada cosa, no te podés
volver atrás. Se te mete adentro esa manera de ser.
Lo que quiero decir, es que si se me empezaron a cruzar
miles de historias por la cabeza (que había matado a alguien,
qué sé yo) no fue porque yo quisiera arruinar los buenos
momentos que estábamos pasando en la cárcel. Fue porque ya
mi imaginación funcionaba sola, por su cuenta. Y no podía
sacármela de encima tan fácil.

XXI
Un día la Negra vino a casa con un tipo. Si, él.
Era viernes si mal no recuerdo.
Lo presentó como un amigo de ella y aunque era bastante
raro que la tía se apareciera acompañada sin avisar, mi mamá
hizo mate y puso un montón de galletitas en un plato. Daba la
impresión de que la visita le había caído bien. La verdad es
que no nos visitaba mucha gente que digamos. Ahora pienso
que debía conocerlo...
Mi tía se la pasó hablando toda la tarde de lo bien que
cocinaba mi mamá. De lo buena madre que era mi mamá. De
lo joven que se había casado y de lo recontra joven que era
cuando había nacido mi hermana.
Me acuerdo que Ernesto casi no abría la boca. Pero se
mostraba muy atento con todo lo que decía mi tía. Y además
ponía cara de bobo y de muy interesado cada vez que mi vieja
le dirigía la palabra. Como si todo lo que ella pudiera decir
fuera tan importante.
Era la primera vez, después de mucho tiempo, que en casa
mi mamá se pasaba horas cebando mate y charlando con
alguien sin preocuparse por los bollos de las pizzas, por la
cena, por el horno, por la plata, por la hora de acostarse o por
cualquier cosa de esas que siempre la tenían amargada.
A tal punto que cuando yo dije que tenía hambre y mi
hermana dejó claro para todo el público que ella no iba a
mover un pelo por hacerme la comida (ahora me doy cuenta
que Patricia se debió haber dado cuenta de todo), Ernesto se
levantó, fue como tiro hasta el almacén de la esquina y
compró fiambre como para un regimiento.
Mi tía tiene esas cosas.
Ernesto no era un amigo de ella o algo parecido. Era el
novio suplente que había elegido para mi mamá. Le daba

mucha bronca lo de mi viejo y no podía disimularlo.
Claro que uno de las cosas no se da cuenta enseguida. Es
una lástima.
Sobre todo si nadie te ayuda. Porque el mecanismo en mi
casa es así: primero te cuentan un verso, adornado y
perfumado para que te lo lleves puesto. Un día no aguantan
más y se despachan con toda la verdad. Entonces te la tenés
que tragar de un sorbo.
Por eso yo no quería que pasara mucho tiempo sin que
nosotros habláramos. ¿Me entendés? Porque cuanto más me
mintieron más tuve que mentir. Y soportar las mentiras ante
los otros cuando después me enteré de la verdad fue una
tortura. En todo caso prefiero que si no te lo bancas...
Además, yo no sé por qué. Pero muchas veces tuve la
impresión de que a nadie le importaba arruinar mi vida. A
nadie, te lo aseguro.
Fijáte que recién hacía,.. no sé... dos años que había
logrado acercarme un poco a mi papá. Mi hermana no le daba
ni bolilla porque los domingos se pasaba toda la hora de visita
con unos amigos que se había hecho en la cárcel. Mi vieja
cebaba mate y tejía con una cara de aburrimiento que daba
miedo. O sea: estábamos mi papá y yo prácticamente solos.
Él me estaba enseñando a jugar al truco. Hacíamos juntos los
deberes. Una vez el compañero de celda me calcó un mapa.
Y de repente, chau. Los demás deciden pudrirla y vos te
quedás pegando patadas al aire.
Cuando lo pienso me da una bronca. . .
No, eso no. La noche que Ernesto vino a casa por primera
vez no tuvo nada de malo. Ernesto, por lo menos, no.
La que arruinó las cosas fue mi tía Negra. Porque esa
noche, para rematarla, no tuvo mejor idea que pedirme el

cuaderno de clase para mostrárselo a Ernesto antes de que yo
me fuera a dormir.
Lo hojearon mientras me metía en la cama. Yo había
apagado la luz, pero había dejado la puerta abierta para
escuchar lo que fueran a decir. Qué querés. Era mi único
orgullo: cuando la gente miraba mi cuaderno se deshacía en
elogios: que la letra, que los dibujos, qué sé yo. Mi papá, el
primero.
Y ahí no más, cuando Ernesto empezó, sale mi tía Negra
con uno de sus pensamientos profundos y dice: “La verdad
que es una joyita. Por suerte no salió al turro del padre”.
Y eso no fue lo peor, sino que mi mamá no dijo nada.
Nada, No lo defendió ni dijo que no era un turro ni la echó a
mi tía de la casa como una vez la había echado a mi abuela

por mucho menos.
Más bien se rieron. No sé. Y las dos arpías siguieron
hablando entre suspiros. Esos suspiros imbéciles de las
mujeres. Y en eso mi tía le dice a mi mamá que a lo mejor
tenía que llevarme menos a visitar a mi viejo. Y, ¿qué crees
que contestó mi mamá? Que sí, que lo iba a pensar, que era
algo que la preocupaba.
Y tuvo que meterse Ernesto: Bueno, chicas..., les dijo,
después de todo es el padre.
¡Qué bronca! ¿Después de qué?
Más bien: ¿Vos creés que yo no me lo preguntaba? Pero
una cosa es que me lo preguntara yo y otra muy distinta que. ..
¿a quién no se le cruza por la cabeza que ser hijo de un preso
puede ser contagioso?

XXII
Si hubiera sido por él capaz que no nos volvíamos a
encontrar. Pero yo no pude aguantar más y salí a buscarlo.
Lo primero que hice fue preguntarle a don Cosme dónde
vivía Jopo exactamente. Le mentí. Le dije que él se había
olvidado un paraguas en mi casa y yo qué sé. Don Cosme
también lo conocía por Jopo. No sé por qué le mentí. Para mi
sorpresa, el viejo dudó muchísimo antes de abrir la boca. Me
hizo prometerle veinte mil veces que a la casa no iba a ir por
nada del mundo. Que en todo caso me daba la dirección para
que yo le mandara una carta. O que mejor, si él lo veía le
avisaba que yo lo andaba buscando. La hizo larguísima, y al
final no se entendía por qué. ¿Qué podía tener de malo que a
mí me diera la dirección de Jopo, si a él le había dado la mía?
Yo insistía con eso.
Bueno. Le prometí que no iba y listo. Me la dio. Por
supuesto, no cumplí con mi palabra. Esa misma tarde
averigüé cómo llegar —era bastante cerca— y al día siguiente
me fui a lo de Jopo completamente decidido.
Toqué timbre un montón de tiempo. No atendía nadie
pero se escuchaban ruidos que venían desde dentro: una radio
prendida, seguro. La casa estaba al final de un pasillo bastante
largo. A los costados había puertas y algunas ventanas con
plantas. Se ve que ahí vivían otras familias. Eran como
departamentos, no sé. Insistí como loco hasta que al final se
abrió la puerta y salió una señora en camisón. Era joven y
linda. Me pareció raro que estuviera en camisón a esa hora.
Me quedé mudo. Pero de tímido, nomás. Porque la tipa no
puso mala cara ni nada. Otra vez no supe qué decir y salí

corriendo como un tarado. Corrí por lo menos tres cuadras
seguidas hasta que se me pasó el susto. Y después empecé a
caminar despacio.
No sabés cómo me temblaban las patas. Recién cuando
pude pensar me di cuenta de que no sólo había hecho un
papelón terrible sino que además no podía estar seguro de que
el lugar adonde había ido era lo de Jopo.
Me dio tanta. . . pero tanta rabia. . . Una impotencia. ..
Cuando llegué a mi casa aproveché que mi hermana
estaba en la pieza y fui directo a la cocina. Con un cuchillo
me corté un poco el dedo a propósito y me puse a llorar como
un marrano. Un poquito no más. Pero necesitaba una excusa
para llorar tranquilo.
Y estaba hecho una sopa de lágrimas cuando de repente
¡sí señor! sonó el timbre y Patricia, gritando por la sangre que
me salía del dedo, fue a abrir y lo hizo entrar.
Lo que son las cosas. . .
A veces me emociona más acordarme de ese momento
que de los encuentros con mi viejo. Porque me puse tan, pero
tan loco, que con sangre colgando y todo corrí hasta donde
estaba Jopo y lo tuve abrazado como diez minutos seguidos.
Ni el estúpido comentario de mi hermana pudo arruinar las
cosas.
¿Qué puede haber dicho? A ver... Imagináte. Decí que
Jopo no le dio ni cinco.
Sí, que yo parecía un maricón y que eso era lo único que
le faltaba a nuestra familia.

XXIII
Sí. A Jopo le había dicho don Cosme.

XXIV
Hay cosas, en cambio, que quisiera borrármelas para
siempre.
Bueno. Más que borrármelas, preferiría que nunca
hubieran pasado. Me parece que ya estaba en quinto. No, no
me parece: estaba en quinto. Sí. Casi seguro. Porque fue un
año de perros. Además Ernesto ya venía a mi casa bastante
seguido y sin la Negra. Y, porque si mal no recuerdo, el rollo
de mi hermana explotó más o menos para esa época. ¿O un
poquito después?
No, no me voy por las ramas. Lo que pasa es que quiero
estar bien seguro de cuándo “ocurrieron los hechos”. Además
me da no sé qué. . .
Bueno. Ponéle que estaba en quinto. Sí, estaba en quinto.
Con esa maestra nos llevábamos de primera. Andá a saber

lo que habrá pensado después, la pobre.
El asunto fue así. Nos avisaron que cualquier día de ésos
iba a aparecer por el colegio una persona para darnos una
clase de educación vial: qué significan los colores del
semáforo, los carteles de prohibido estacionar... esas
estupideces. Dijeron eso y no pasó nada más.
La cuestión es que un par de semanas más tarde, de
imprevisto, se abre la puerta del grado y aparecen dos policías
mujeres con la directora.
No sé qué estábamos haciendo, pero nos agarró
totalmente de sorpresa. A mí, ni hablar, me puso loco.
Por un segundo se me cruzó que venían a avisarme algo
de mi viejo. Y que me lo iban a decir ahí delante de todos los
pibes. Y que toda la historia del viaje y de las preguntas que

por fin habían dejado de hacerme, se me iban a desbarrancar.
Y que los ojos de los chicos se iban a clavar sobre mí. Y que,
aunque lo que vinieran a decirme fuera que mi papá había
quedado libre, me lo iban a decir ahí y todo el mundo iba a
descubrir la verdadera historia de mi vida y yo no iba a poder
bancarme la vergüenza de haber tenido preso a mi viejo y el
viaje. .. ¡Yo qué sé!
Me debo haber puesto incoloro. Bueno, pálido. También...
con la desesperación que me agarró.
La cosa es que las policías entraron — ¿viste la cara de
amargadas que tienen?— y, mientras la maestra colgaba una
lámina en el pizarrón, la directora presentó a las dos agentes
que nos iban a dar la famosa clase de educación vial.
Nos hicieron parar para saludarlas y no sabés. En vez de
sentirme aliviado me agarró pánico de que esas tipas hubieran
venido por otra cosa, pero que al verme me reconocieran de la
cárcel y me saludaran especialmente. ¿Qué iba a decir yo
después? ¿Cómo iba a explicar que me conocieran?
La cabeza me daba vueltas como un trompo.
Casi todos los pibes se quedaron en el molde cuando la
policía (la más petisa) se puso a hablar y a señalar los dibujos
de la lámina.
Al principio parecíamos todos soldaditos de plomo
mirando al frente y escuchando. De mí, ni te cuento. Creo que
ni pestañeaba con tal de pasar inadvertido.
La joda empezó cuando las mujeres estas terminaron la
clase “magistral” (no me acuerdo ni jota de lo que explicaron
ese día). Porque cuando salieron del aula, una de ellas se
olvidó el gorrito sobre el escritorio y Martín y Diego, ¿te
acordás de esos dos tarados? no tuvieron mejor idea que
esconderlo en el último banco, mientras la mayoría se mataba
de risa y otros —entre los que estaba yo— no decíamos nada.
Por supuesto que, a los dos minutos, volvió a caer la
maestra con las policías. Y cuando la más bajita, la que se
había olvidado el gorro, vio que en el escritorio no había
nada, la cara se le transformó. A la otra también, pero parecía
menos bestia.
Yo sabía muy bien cómo eran las caras de los policías
cuando se ponían a ejercer. Sabía de memoria cómo eran
cuando se disponían a revisar a la gente. Y sabía además lo
que podía pasarte si descubrían lo que estaban buscando o al
que estaban buscando.
La maestra cerró la puerta. Roja como un tomate. Dijo
que cada uno volviera a su banco y nos quedamos mudos. La
más petisa se puso firme y preguntó con voz de mando que
quién había agarrado “equivocadamente”... Todavía tengo
grabada esa frase: “Señores: ¿quién tomó equivocadamente
una gorra azul del escritorio?”.
Como ninguno se movió ni abrió la boca, la maestra
totalmente rayada se puso en el frente y empezó a hablarnos.

Nos iba mirando fijo a uno por uno, mientras aclaraba que
nadie se iba a retirar hasta que apareciera el gorro.
Dijo que si el culpable no se presentaba solo, se iba a ver
en la obligación de revisarnos. Y que nunca se hubiera
imaginado que ése fuera un grado de delincuentes. Un poco
exagerada, ¿no?
También dijo que, a partir de ese momento, eran culpables
por la desaparición del gorro tanto los responsables del hecho
como los encubridores. Es decir, los que supieran la verdad y
la ocultaran.
Y ahí se pudrió todo. Empezaron a cruzarse miradas para
todos los costados. A mí me dio un ataque de pánico y
pensando que sin haber hecho nada me estaba convirtiendo en
culpable de algo, me subió por todo el cuerpo... no sé cómo
decirte... una furia insoportable contra Diego y Martín y
contra todos los demás tarados que se habían reído como
locos y ahora estaban mudos y pálidos como si los fueran a
degollar. Me moría de odio porque el castigo, que sólo tenía
que ser para ellos, lo estaban empezando a repartir entre
todos. Y encima con la policía.
Rogué que a la chupamedias de María de los Ángeles se
le diera por hablar de una vez por todas. Con lo botona que
era siempre. Pero no. Justo cuando convenía que hablara se
quedó muda y dura con la cola entre las patas.
No: le gustaba Diego.
Nadie abría la boca. Más amenazaban y más silencio se
hacía.
Hasta que no me acuerdo quién fue, si la más petisa o la
otra, dijo que aunque fuéramos chicos, a causa de nuestros
delitos podían meter presos a nuestros padres. Mirá qué
animal. Ahora lo pienso y...
Pero entonces no aguanté más y me paré. Y con los ojos
de todos clavados en mí. ¡Qué idiota, Dios mío! ¡Qué
maricón!, me agarré del banco para no tambalearme y entre
eso y lo que dijo mi tía Negra de que por suerte yo no había
salido al turro de mi papá hablé
hablé
hablé
Mi historia no. Dije quién había sido el culpable,
¿entendés?
No. No me importó lo de que a un padre lo pudieran
meter preso por culpa del hijo. Lo que me rayó fue pensar que
si a todos nos declaraban culpables, iban a meter presos a
todos nuestros padres. Hasta ahí ningún problema. Pero se iba
a descubrir entonces que con mi viejo no hacía falta porque él
estaba adentro desde hacía mucho. Y que por eso, por ser hijo
de un preso, me iban a declarar único sospechoso de la
desaparición del gorro y listo. Solamente ante la duda, ¿viste?
Con un antecedente como el mío…

XXV
Fue terrible.
La maestra me dio un beso y las policías me felicitaron.
Me pidieron que las acompañara a la dirección y en el patio
vomité. Vomité hasta las tripas.
Entonces llamaron a la casa de Tatiana para que le
avisaran a mi mamá. Me vino a buscar enseguida.
¡Pobre! Se pasó todo el camino de vuelta tratando de
adivinar qué comida me habría caído tan mal al estómago.
La maestra le contó lo que había pasado en el grado. Pero
ella ni por un segundo relacionó el suceso con el vómito.
Yo no abrí la boca. Estaba, tan amargado que lo único que
quería era meterme en la cama y taparme con la frazada hasta
la cabeza.

Fue la noche más larga de mi vida. La peor.
Por más que en mi casa estaba a salvo (yo pensaba eso
todo el tiempo) no podía sacarme el miedo de encima. No
podía dejar de sufrir por lo que iba a pasar al día siguiente
cuando tuviera que enfrentarme con los otros chicos.
Una vez Carlitos (el hijo del cadena perpetua que te dije
antes) me contó que a un preso que había botoneado no sé
qué asunto de otro le dieron una paliza que lo dejaron
inconsciente. Me lo mostró y todo. Y el tipo todavía tenía
marcas de los golpes.
Una cosa es que te maten los canas, decía Carlitos. Pero
entre compañeros...
Imagináte cómo me sentía esa noche.

Pensé de todo y ¿sabés cuándo me tranquilicé?
Y bueno, qué querés... Cuando me propuse repetir para
cambiar de compañeros sentí un alivio impresionante.
De todo hice. Todo lo que se te pueda ocurrir. Sí.
También me agarré a trompadas con Diego.
Parece que podía ser igual de turro que mi viejo. Se lo
tendría que haber dicho a mi tía, ¿no?

Vos no me vas a creer. Pero, ¿sabés que me empecé a
sentir mejor?
Lo único que lamenté es que justo aparecieras vos. Mirá
lo que son las cosas, cuando repetí, la vacante que yo dejé
libre para séptimo, la vino a ocupar la chica que me dio vuelta
la cabeza.

XXVI
Verlo después fue...
Yo ya me imaginaba que iba a ser horrible. Pero suponía
que por mí, no por él. Sin embargo el primer domingo que mi
mamá decidió ir a la cárcel, fui con ella. Habrá sido a las tres
semanas.
Patricia se quedó en casa con el cuento de que no se sentía
bien. Pero la verdad —y eso se notaba a la legua— estaba
aprovechando para quedarse un poco sola. Ahora que me
acuerdo, ya para esa época había empezado a insistir con que
quería dejar el colegio y trabajar como ayudante en una
peluquería.
Nunca se había bancado estudiar. Y si no te lo bancás ni
un poquito, el secundario es una de las peores torturas. No me
digas que no.
Con mi mamá discutía todo el tiempo. Y lo que parecía
que sólo tenía que ver con el colegió, para mí, también tenía
que ver con Ernesto. No lo soportaba. ¡Bah! Según el día o su
conveniencia.
Yo no me hacía ninguna película. Ella sí. Lo comparaba
todo el tiempo con mí papá y el que siempre salía perdiendo
—por supuesto— era Ernesto.
Pero lo que más me llamaba la atención, entonces, era que
mi vieja lloraba por cualquier cosa. Y, aunque trabajaba
mucho menos, se quejaba más que nunca de haber sido la
esposa de un preso, ¡Qué castigo!, suspiraba ¡Qué castigo!
Andaba así por todos los rincones.
Fue uno de esos días que la oí decir que ya casi hacía más
años que no dormía con mi papá que los que habían
compartido en la cama.
Sí, tenés razón. Pero como todas las cosas están tan
enganchadas, por ahí se me pierde un poco el hilo.
Encontrarme con mi papá ese domingo en la cárcel
pintaba tenebroso. Fue.
Me pasé todo el viaje pensando que si me animaba, le iba
a contar lo que me había pasado en el colegio. Porque tenía
que ver con él y porque quería saber qué pensaba de los que
delatan a otros. Lo que no podía explicarle era el porqué de
mi miedo con las policías y con que nos declararan culpables
a todos. Nunca habíamos hablado de la mentira que circulaba
en el colegio. Jamás se había mencionado que la historia del
viaje yo la seguía sosteniendo como el primer día.
Cuando llegaba a este punto, casi todas mis esperanzas de
hablar con él ese domingo se iban al diablo.
Me acuerdo que el colectivo se balanceaba sobre las calles
de tierra y yo cada tanto la miraba a mi mamá. A lo mejor era
más fácil empezar por ella. Pero estaba tan en otra cosa. Tan
en lo de mi hermana, en lo de Ernesto. Yo qué sé. No sabía
por dónde empezar.
Además no estaba en los planes de nadie que el que
causara un problema fuera yo, así que... Ni a Jopo —al
final— me animé a contárselo. Me daba tanta vergüenza...
Cuando llegamos a la unidad empecé a sentir que me
temblaban las piernas. No sé por qué, pero presentía que algo
se estaba por pudrir. No sé... Ibamos ese día después de no
aparecer por tres semanas. El ambiente parecía denso.
Sabía que cualquier palabra de más podía romper la buena

relación con mi papá. Y eso de repente me dio tanta bronca
que hasta para ponerlo a prueba hubiera querido largar el
rollo.
Entramos en el salón de visitas. Él tardó un poco en
llegar. Mientras, mi mamá aprovechó para suspirar unas
cuantas veces, observar las caras nuevas, saludarse con los de
siempre y murmurar —mitad para adentro y mitad para que
se escuchara— “Qué vaser”.
Mi papá apareció con la barba crecida de varios días.
Medio despeinado, arrastrando los pies. No preguntó nada. Se
acercó despacio, me dio un beso en la mejilla y se sentó.
Entonces cruzó las manos entre las piernas y se puso a mirar
para abajo. Mudo.
Mi mamá hizo como si nada y empezó a preparar el mate.
Yo no había llevado la carpeta para hacer los deberes así
que me quedé ahí callado también.
La única que tomó el mate fue mi vieja. Mi papá, nada. Se
quedó como estaba mientras ella le contaba cosas del barrio,
que se había roto la plancha (mirá de lo que me acuerdo), lo
caro que estaba el pollo y otras cosas por el estilo.
En realidad, lo de siempre. Pero hablaba sola.
Mi papá no abría la boca. Seguía mirando para abajo, y
cada tanto para el frente. Medio perdido.
A mí me dejaron de temblar las piernas y la bronca que
tenía se me fue convirtiendo en lástima. Me dio una pena...
Bueno. No es que la rabia se me hubiera ido, pero la había
empezado a sentir contra mi vieja: no paraba de hablar.
Hablaba, hablaba, hablaba...
No. Yo no digo que esté mal hablar. Pero si tenés algo
que decir ¿no te parece?
De repente mi papá se paró. Se estiró... yo qué sé. Se
desperezó como sacándose la modorra, y a pesar de que
faltaba bastante para que se terminara el horario de visita nos
saludó así nomás y empezó a caminar para donde estaba el
guardia que lo iba a acompañar a la celda. Dio unos pasos y
retrocedió. ¿Cómo está Patricia?, me preguntó a mí. Y como
mi mamá iba a contestarle, él se volvió a dar vuelta y siguió
caminando para donde estaba el guardia. El tipo lo agarró del
brazo y se perdieron de vista.
Mi mamá guardó el mate, las galletitas y, haciéndose la
disimulada, me dio un empujoncito y nos fuimos.
Tomamos el colectivo para ir a casa como siempre. Pero
me acuerdo que lo tomamos vacío porque era temprano. No
manejaba Jopo. Una lástima. Me hubiera ido adelante con él.
Cuando nos sentamos, mi mamá se acomodó el bolso y la
cartera durante diez minutos por lo menos y, mirando por la
ventanilla, me dijo (o le dijo al aire, no sé): “Encima de lo que
hizo, ahora él es el ofendido. Lo único que faltaba”.
Entonces yo aproveché para preguntarle qué hizo. Y ella
me contestó: “Algo peor que robar”. Pero cuando yo insistí
con qué era peor que robar... listo. No me contestó más nada.
Claro que yo no iba a dejar que las cosas quedaran ahí. Y
se la seguí. “¿Cómo lo descubrieron?”, le pregunté.
Entonces me dijo que se había metido en un flor de lío
con otros tipos. Que habían agarrado a uno y que ése había
cantado a los demás. Y que estaba bien porque no había

ninguna razón para que la macana de muchos la pagara uno con nosotros.
solo. Y que si hubiera sabido que mi papá andaba “en ésas”,
Que la agarró de sorpresa, dijo. Y que entonces le pareció
ella misma lo hubiera denunciado. Y si no denunciado, lo que mal dejarlo cuando ya estaba jodido. Pero que nunca se
sí hubiera hecho es abandonarlo. Que se hubiera ido de casa imaginó que el asunto fuera tan largo y que al final para qué.

XXVII
Patricia largó el colegio cuando yo terminé sexto grado.
No, el que tuve que repetir, el primero.
Estaba dando exámenes. Llegó a casa, tiró los libros
contra la pared y gritó que nos fuéramos todos al carajo.
Nunca me voy a olvidar la respuesta de mi mamá.
Escuchá esto: “Pero ¿qué pasa? ¿Se pusieron de acuerdo para
destruirme?”
Fue perfecta. Bueno, a mí me pareció perfecta porque eso
yo lo había sentido un montón de veces. Y que lo dijera ella,
ni más ni menos que ella. Me di cuenta de muchísimas cosas.
¡Bah! De una, pero importante: que ni Patricia ni yo nos
habíamos puesto de acuerdo para destruir a nadie. Estábamos
tan metidos adentro de nuestros propios problemas que si mi
vieja se destruía o no, nos importaba un pepino.
Fue el descubrimiento del siglo: nadie se confabulaba
contra mí para jorobarme la vida ¿te das cuenta? Si los demás
hacían lo que hacían era porque estaban en la suya y chau.
¿Eh? ¡Ah! No. Claro que no fue de golpe lo de Patricia.
Ya a mitad de primer año empezó con que quería trabajar de
ayudante en una peluquería. La del maricón de acá a la vuelta.
El colegio no le gustó de entrada. No hubo caso y según ella
no le sirve para nada.
Capaz que tiene razón. A mí me parece que el secundario
es complicarse. Que el estudio, que las faltas, que gimnasia.
En realidad la situación de mi hermana era bastante
espantosa para todo eso. A ella la jodía mucho lo de mi papá.
Para mí es diferente.
Pasó primer año porque Dios es grande.
Segundo, directamente fue una desgracia. Se llevó todas.
Empezó a estudiar para rendir las materias más o menos a
punta de pistola. No, mi vieja.
Hay que reconocer que en eso, Ernesto ayudó bastante. En
darle una mano con algunas materias, digo. No sé si sabía
demasiado, pero cuando Patricia se entregaba, él le daba ánimo.
Lo que pasa es que, como te dije, para esa época se
estaban pudriendo muchas cosas, no una sola.
Mi mamá no iba a la cárcel todos los domingos.
Eso a mi hermana la ponía mal. Decía que quería ver más
seguido a mi papá. Y la verdad es que cuando iba, no le daba
ni cinco de bolilla porque se había copado con el hijo de un
tipo que también estaba preso hacía cualquier cantidad. Y
para siempre. Sí, con Carlitos. ¿Ya te conté?
Para qué. Cuando se metió con el pibe se armó un
desastre infernal. Mi papá hizo un escándalo tan grande que si

hubiera estado en la calle creo que mataba a alguien y lo
volvían a meter en la cárcel.
No. Qué me va a causar gracia. . . aunque decíme si no es
ridículo. Cuando mi pobre hermana y Carlitos aparecieron de
la mano en la unidad, mejor dicho, en el salón de visitas y
ante los ojos de todo el mundo, mi vieja los vio y enseguida le
comentó la novedad a mi papá. Así... como quien no quiere la
cosa.
Entonces a mi viejo le empezaron a cambiar los colores
de la cara. Y se largó a gritar como un descosido. A mi
mamá. A gritarle que estaba loca. Que cómo no se ocupaba de
las amistades de Patricia. Que él no iba a permitir que su
propia hija anduviera mezclada con el hijo de un delincuente.
¡De un delicuente!
¿Mi mamá? Sí, trató de decir algo. Pero se puso tan
nerviosa que ni aire le salió de la boca. Guardó el mate, me
agarró a mí, a mi hermana y. . . Nos fuimos rapidísimo.
Patricia lloró todo el camino de vuelta. Puteó a mi viejo
—me parece— por todos los años que se la aguantó.
Y ahí mismo, en cuestión de días, mandó los exámenes al
diablo.
Se metió no más como ayudante de peluquería. Y recién
volvió a visitar al viejo un poco antes de que lo largaran.
Con Carlitos se siguió encontrando, más bien.
Le escribió una carta larguísima que yo le llevé en secreto
a la unidad, la primera vez que volvimos a ir después del
desastre. Ella no fue. La verdad que cuando mi hermana me
dio la dichosa carta, tuve bronca. Sentí que me metía en un
lío. Con el ambiente que había, lo único que faltaba era que
me descubrieran a mí de casamentero. Pero después de la
primera vez en que todo salió bien, el asunto me empezó a
gustar. Al fin y al cabo, era la aventura más interesante de esos
domingos. Lástima que fueron pocos, porque cuando empezaron
a encontrarse se terminaron las cartas. ¿Lo mío? Una pavada.
Mi papá se enteró de que yo repetía después de lo de mi
hermana, así que te podrás imaginar la bolilla que me dio.
La culpable de todo pasó a ser Patricia y yo pude dejar de
ser la joyita de antes, casi sin que se dieran cuenta al
principio. No, sin que ellos se dieran cuenta. Porque no tener
que hacer mérito en nada, para mí fue un alivio. Y además
por primera vez me sentí muy hermano de mi hermana.
Si lo hubiéramos planificado, capaz que no nos salía tan
bien. Pero la verdad es que a partir de esos días nos hicimos
íntimos.

XXVIII
Pudimos hablar un montón. Y ahí me enteré que ella
tampoco sabía exactamente qué había hecho el viejo.
Igual se me aclararon algunas cosas. Para empezar lo de
Ernesto. Más bien que yo había sospechado algo, pero
Patricia me lo confirmó. Dijo que a ella lo que le daba más
bronca era que mi papá no supiera nada. Ahora que lo pienso,
mirá lo que son las cosas: a pesar de que mi hermana no lo
quería ni ver por el lío que le había armado con Carlitos, en el
fondo lo defendía. A mi papá, Lo defendía a muerte.
Ella decía que no sólo le daba bronca que no supiera nada,
sino que además nosotros estuviéramos en el medio.
Perdonáme, pero estábamos. Claro que estábamos. Porque,

por alguna razón, en la cárcel ninguno mencionaba a Ernesto.
Y eso también era lo que nos preguntábamos, imagináte.
Qué iba a pasar cuando él volviera a casa. Es que te juro que
había momentos en que uno ya no sabía si querer o no que lo
dejaran en libertad. Mi mamá ni hablaba del asunto, como si
eso no fuera a pasar nunca. Y ya ves. ..
Tampoco hablaba con nosotros de Ernesto.
¿Ahora?
¡Ah! No sé. Nadie sabe. Pero el aire se corta con tijera. Mi
sensación es como de estar caminando sobre un puente de
humo.

XXIX
¿Qué pasó con qué? ¡Ah! Sí. Un día alguien se dio cuenta
de que yo había cambiado. Y ése se convirtió en el tema
preferido de mi tía, de mi vieja y hasta de Ernesto, que ya
opinaba como uno de la familia.
Qué sé yo. Decían que me había cambiado la mirada. Que
en vez de hablar, gruñía. No sé. Que desde que había repetido
el grado me había cambiado el carácter. Que ya no era prolijo
ni buen alumno. Que no se me podía pedir un favor. ..
Decían tantas cosas que ya ni me acuerdo.
Lo que sí me acuerdo (y de eso por suerte me di cuenta
enseguida) es que tanto hablar de mí fue la mejor excusa para
no hablar de otra cosa. Porque cambiar, lo que se dice
cambiar, en realidad habían cambiado todos. Y de eso se
hacían bien los idiotas.
No, pobre. Ella no.
Las cosas de Patricia ya habían dejado de ser novedad y
hasta creo que mi mamá prefería, que estuviera ocupada en un
trabajo. Además aportaba algo de plata.
Mi tía Negra había empezado a venir a casa más seguido
que nunca. Hasta con la abuela hizo las paces mi mamá. Ella
era la más cambiada.
No. Mi abuela no.
Mi mamá.

Lloraba por cualquier cosa y se quejaba de todo.
Y eso que trabajaba menos. A la cárcel iba cada muerte de
un obispo.
Además nosotros éramos grandes, así que salía bastante
seguido con mi tía y Ernesto.
Ahora que lo pienso, nunca la vi salir sola con Ernesto. Y
cuando él estaba en casa, no sé... a veces se las daba de padre.
Un padre sin hijos, claro. Porque a Patricia le venían
ganas de vomitar cada vez que él intentaba darle una orden. Y
yo, más o menos era una tumba.
Pero nunca me cayó del todo mal Ernesto. De verdad.
Más bien, al revés.
Ni siquiera cuando los vi. Fue una noche que me desperté
porque me dolía el estómago. Como llamé a mi vieja y ella no
me escuchó me empecé a levantar de la cama para ir al baño.
Patricia me dijo que me quedara quieto, que no fuera a
ninguna parte. Pero me estaba haciendo encima, así que salí
de la pieza y los vi. ¡Bah! En realidad los escuché: la pieza de
mis viejos estaba con la puerta entrecerrada. Yo pasé y de
repente los dos se callaron. Sí, le reconocí la voz, pero me
hice el tarado.
Cuando volví a mi cama Patricia lloraba. ¡Puta de
mierda!, decía. ¡Ya van a ver cuando venga papá!

XXX
A Jopo se lo conté todo. Con pelos y señales. Y aunque te
parezca mentira se tiró contra Patricia. Se puso totalmente del
lado de mi mamá. Dijo que después de todo ella era una
mujer joven y hacía mucho tiempo que estaba sola.
Para mí fue rarísimo. Pero lindo. Yo lo había ido a buscar
a la casa para desahogarme un poco. Con lo que había visto la
noche anterior la verdad estaba confundido.
Jopo todavía estaba durmiendo. Me abrió la puerta en
pijama, me hizo pasar y lo esperé hasta que se vistiera. Un
siglo.
No. No vi nada raro. La madre dormía.
Apenas salimos a la vereda le dije: parece que mi mamá
es una puta. Y él me dijo: la gente dice que la mía también.
Entonces nos reímos un poco hasta que le conté lo que había
pasado.
Pero lo más importante vino después. Me invitó a que
almorzáramos juntos porque ese sábado empezaba a manejar
a la tarde.
Nos fuimos caminando hasta La Boca. Yo no conocía el
puerto y eso que los barcos siempre me gustaron. No sabés...
Las casas pintadas de todos colores. . . Fuimos a conocer la
calle Caminito. No, yo… Él ya la conocía. ¿Escuchaste la
canción? “Caminito que el tiempo ha borrado”... Es lo único
que me acuerdo.
Anduvimos por ahí charlando hasta por los codos. Nos
contamos un montón de cosas.
Qué sé yo...: le pregunté si él alguna vez había tenido

relaciones sexuales. Y le agarró un ataque de risa. ¿A vos qué
te parece?, me contestó. Y entonces me dijo que me iba a
presentar a “su chica”. Él no dice novia. Mi chica, dice.
Pero no la llegué a conocer porque se pelearon. Y a partir
de ahí Jopo se puso peor que nunca con la idea de irse.
Fuimos a un restorán viejísimo. Bodegón no sé cuánto.
Sólo para valientes, porque daba la impresión de que en
cualquier momento se te cruzaba una rata.
Comimos como duques. Con vino y todo.
Después me llevó a un boliche donde las mesas eran
chiquitas y había tipos jugando a las cartas y tomando cerveza
con maníes y papas fritas.
Ahí me convencí totalmente de que iba a ser colectivero.
Me pareció genial ver cómo se divertían esos tipos. Porque
ése era el bar del 53. Donde paraban los choferes de la línea
53. Es uno celeste que va desde La Boca hasta no sé dónde.
Jopo se saludó con dos viejos.
Pero ¿cómo? Si yo te dije que había pensado en ser chofer
de colectivo. Y me duró bastante. Por lo menos hasta que me
dio el ataque de hacerme policía.
A eso de las tres, Jopo me dijo que tenía que ir a trabajar.
Era tardísimo. Para él, por el colectivo. Para mí, porque no
había avisado nada.
Me dejó en la puerta de mi casa y se fue a los piques.
Y ¿sabés? Cuando iba a entrar me di cuenta de una cosa:
que mi papá también hacía un montón de tiempo que estaba
solo. ¿Entonces?

XXXI
¿Dar libre para salvar el año? Ni loco. Todo lo contrario.
Si cuando empecé sexto de nuevo sentí un alivio... Como si
hubiera pagado la culpa de una vez por todas. Como si se
hiciera justicia.
Mis nuevos compañeros sabían muy poco de mí vida.
Capaz que si me hubieran cambiado de colegio hasta decía la
verdad.

Bueno, está bien. Los otros tampoco sabían demasiado.
Pero tenían muchos datos y entonces cualquier pregunta era
como profundizar ¿entendés?
Los nuevos me empezaron a tratar como lo que yo era: el
bestia que había repetido. La maestra también. Te darás
cuenta que con semejante imagen no tenía que hacer ningún
esfuerzo para quedar bien con nadie.

Jopo fue el único que me alentó. Es que él siempre decía
que me iba a sentir mejor con otros chicos. Qué sé yo.
Los demás decían que repetir era una vergüenza. Mi papá,
por ejemplo.
¡Ah, sí! Porque después de estar hecho un zombi no sé
cuánto tiempo, de repente se dio vuelta como una tortilla y le
vino un ataque de padre y esposo modelo. Nos empezó a
planificar su libertad: el funcionamiento que iba a tener la
familia cuando él saliera de la cárcel. Nadie lo podía creer:
proyectos, órdenes, instrucciones. Todo desde adentro.
La cosa es que el grado nuevo me vino al pelo.
El único drama fue cuando María de los Ángeles me
invitó a su cumpleaños y me reencontré con todos los pibes
que ya estaban en séptimo. Y, sobre todo, vos. Mirá vos: la
que vino a ocupar mi lugar.
Me acuerdo que estabas un poco perdida. Todavía eras la
nueva, pobre. Y yo me sentía como sapo de otro pozo. Así
que la verdad es que nos vinimos de primera. A los dos nos
sirvió para tener a alguien con quien hablar. ¿O me vas a
decir que la estabas pasando bien?
¡Corno me gustó tu vestido! El azul, ¿te acordás?

Bueno, celeste. No importa.
Y me acuerdo que te serví coca en el vaso ese que tuviste
en la mano todo el tiempo que duró la fiesta. Y que en un acto
de arrojo (porque a tímidos no sé quién ganaba de los dos) me
preguntaste si yo era el famoso Fernando. “Famoso” Peor
palabra, pobrecita, se te pudo haber ocurrido. Pero vos qué
sabías... ¿O sí sabías? Lo del gorrito...
Me enamoré hasta el cuello.
No me voy a olvidar nunca, que cuando volví a ver a Jopo
le conté de vos todo lo que se me ocurrió. Y le dije —le
aseguré, mirá— le juré que cuando fuera grande iba a ser
policía para que no te asustara estar conmigo. Para que
cuando te enteraras quién era yo, no tuvieras que preocuparte
por nada.
Me volví loco, loco loco. Me acordé ochocientas cincuenta
veces de la escena de servirte coca y de la conversación que
tuvimos y que no debe haber pasado las diez palabras ¿no?
Fue impresionante cómo de golpe empecé a usar de nuevo la
cabeza para imaginarme todo. No sabés la cantidad de cosas
que pasaron entre nosotros, antes de que en la realidad pasara
algo.

XXXII
La realidad, claro.
que todo lo que imaginé.
Bueno, por lo menos en este caso, la realidad fue mejor

XXXIII
Jopo no dijo nada en el momento. La dejó pasar. Pero
como yo la seguí... Con que iba a ser policía ¿viste?, empezó
a largar de todo.
¡Unos cuestionarios!...
“¿Hubieras metido preso a tu papá?” “¿Serías capaz de
matarme si me vieras robando?” Y dale y dale y dale.
Al principio yo no le hacía caso. Lo mandaba a freír
churros. A mí, lo único que me importaba era convertirme en
una persona que te diera seguridad. Yo quería contarte todo,
pero siendo otro. Alguien que no diera miedo. ¿Entendés?
¿Te acordás el susto que te pegaste cuando me aparecí por
atrás y te tapé los ojos? ¡Cómo me arrepentí! Menos mal que
tenía ese alfajor que te regalé. Quedé como un príncipe ¿no?
Siempre me imaginaba que te iba a regalar un alfajor en algún
recreo. Pero nunca supuse que me iba a zafar de esa manera.
Más vale: para mí fue un acto heroico.
Al principio no le di bola. Pero después (no hace mucho,

no creas) empecé a entender algo de lo que Jopo me había
querido decir.
Tenía razón: me hiciera o no me hiciera cana, siempre iba
a ser el hijo de un preso. Bueno: de un tipo que había estado
en la cárcel.
Es lo mismo. Eso ya no tiene solución. ¿Y al final de
cuentas me querés decir qué culpa tengo yo?
Jopo decía que lo más importante era que yo tenía ganas
de contar la verdad. Insistía con eso. Se ve que el que quería
contar algunas cosas era él.
Y así fue. Porque un día que estábamos caminando lo más
panchos, largó el rollo. Dijo que había tenido noticias de su
papá. Que vivía en Chile desde hacía un montón de tiempo. Y
que él ya casi tenía juntada la plata para viajar.
No se despidió así del todo, digamos. Hace dos meses
recibí una carta de él,
Y no, no lo volví a ver.

XXXIV
Tres domingos atrás más o menos.
Hacía como seis meses que pensábamos que era la última
vez que íbamos. Porque eso era lo que decía mi papá, que ya
había cumplido la condena y entonces podían dejarlo libre de
un momento a otro.
¡Pobre!
Mi mamá estaba en cama con una infección en los
riñones. Todavía no se sabe si la van a operar o no.
Fuimos Patricia y yo solos y nos dejaron entrar.
También... nos conocían hasta las moscas. Dicen que tuvimos
suerte porque en tantos años mi viejo se salvó de todos los
traslados. ¡Una suerte!... Si lo nuestro fue suerte no quiero
pensar lo que es la desgracia.
No. Ninguna diferencia. Estaba ansioso, nada más. Pero
ése ya era su estado común. Estaba como tonto, no sé. Hacía
planes, planes, planes,.. Nosotros lo mirábamos, qué sé yo. En
alguno de los delirios nos enganchábamos. Pero. ..

Llegó a casa el lunes a la tarde. Ni más ni menos: al día
siguiente de nuestra última visita.
No lo esperaban ni los perros. Mi mamá había ido al médico
con mi tía. Patricia estaba en la escuela (empezó a estudiar
peluquería además de trabajar) y yo, por ahí, como siempre.
Le habíamos dejado la llave desde hacía como un año, así
que pudo entrar sin problemas.
La primera que llegó fue mi hermana. Dice que lo encontró
sentado frente a la televisión apagada. Con el bolsito al lado.
Y que al principio se asustó. Ella. Porque no esperaba
encontrar a nadie: hacía rato que Ernesto ya no aparecía por
casa.
Ah, no sé. Hasta ese día mi vieja salía bastante seguido.
Capaz que se veían en otra parte.
Después llegaron mi mamá y la Negra.
El último en caer fui yo. ¡Qué recibimiento! La familia en
pleno.

XXXV
A Jopo le habían puesto Jopo en el trabajo. Por el jopo.
Se llama Hugo. Las cartas las firma Hugo.,
Acá el patrón lo trataba bastante bien porque decía que él
no era tan bruto como los otros choferes.
No. Eso no me lo contaron. Lo escuché una vez que fui
con él hasta la terminal para acompañarlo a cobrar.
Yo le sigo diciendo Jopo. ¡Bah!, así le pongo en las
cartas. Sí, le escribo siempre. Y le mando dibujos. No, nada
que ver. Ahora dibujo para ahorrar palabras, porque hay cosas
que son difíciles de explicar. Entonces un dibujo te ayuda,
qué sé yo.
Bueno... A ver... Seguramente cuando le cuente que
estuve hablando con vos, le voy a mandar un pianito del lugar
donde estamos sentados. Por ahí le dibujo la plaza y le ubico
exactamente este árbol. Ese banco, tu cara, no sé.
Pero bueno. Me acuerdo que cuando el patrón dijo que
Jopo no era tan bruto como los otros a mí me dio una bronca
bárbara. Porque había otros tipos. Otros choferes. Y bien que
lo escucharon. Claro que se dieron cuenta, pero no. Ni
siquiera se mosquearon. Más bien me dio la impresión de que
a Jopo lo tenían por acomodado.
La verdad es que Jopo era piola. ¡Nada que ver con el
acomodo! Él sabe muchas cosas porque le gusta leer. Yo
siempre lo vi leyendo. La mamá escribe poesías. Y aunque
nunca le publicaron un libro, ella junta las hojas donde pasa
sus versos con una letra reprolija, corta unos cartones para
hacer las tapas, escribe títulos con colores, le hace dos
agujeritos con una perforadora y, al final, pasa una cinta roja
para unir todas las páginas.

La casa está llena de esos libros. Hay uno con un moñito
azul que le escribió a Jopo cuando era un bebé.
No sé quién convenció a Jopo de que su papá estaba en
Chile. A mí nadie me saca de la cabeza que alguien le dio esa
información a propósito para que se fuera. Estoy seguro y no
sé qué hacer.
Igual, lo que me tiene peor es su última carta. Me cuenta
con lujo de detalles que cree tener la pista de dónde encontrar
a su papá. A mí. ¡A mí! Como si yo no supiera lo importante
que es tener a alguien que conozca tu historia. Si al fin y al
cabo él fue (bueno, es) mi mejor amigo. Por muchas razones,
pero sobre todo porque siempre supo que yo era el hijo de un
preso.
Y resulta que ahora no sólo me miente sino que además
me deja con la duda: ¿sabía o no sabía quién era su patrón
antes de irse? ¿Lo sabe y se está haciendo el estúpido
conmigo, o no lo sabe y en vez de una carta me escribió un
cuento? ¿Qué mierda le pasa?
Porque la otra noche yo vi cuando el infeliz ese entraba a
la casa de Jopo. No. No estaba espiando. Andaba por ahí
porque sí. Y entonces toqué el timbre para que alguien me
contestara algo... No sé por qué toqué el timbre. Y la mamá
de Jopo se asomó, sonriente pobre, como siempre, como si
nada... bueno, un poco triste. “¿Qué hacés?”, me preguntó.
Yo suspiré nada más. Y ella me miró fijo. Te juro que habló
con los ojos. Y después con la boca agregó: “Por favor, si
entendiste algo, a Jopo no se lo digas. Esa fue mi promesa
para que él naciera”.

XXXVI
Nadié sabe exactamente en qué momento empieza la
última vez de algo. Por lo menos mientras las cosas están
pasando, ¿no?
Lo que es yo, no tengo la menor idea de qué va a ser de
nosotros cuando termine de contarte todo. Y, en realidad, eso
es lo único que me importa y que todavía no es pasado.
Aunque falte tan poco, diez minutos para el timbre de
salida.
Pero ésa es otra cosa. Porque hoy en algún momento va a
ser la última vez de algo entre nosotros.
¡Para! No te estoy echando. Al contrarío ¿no entendés?
No quiero que te vayas a ninguna parte. Lo que pasa es
que estoy tan asustado que no me animo a terminar de hablar
y doy vueltas y vueltas. Y la historia se acaba. Porque lo
único que me queda para decir es que de aquí en adelante si
seguimos juntos... bueno... ya sabés.
Vos estás en segundo... yo en primero. Capaz que me metí
en el secundario nada más que para no perderte de vista. O
para llevarle la contra... No sé, a la desgracia.
Porque a pesar de los quilombos no me fue tan mal que
digamos y no sé si tengo ganas de abandonar el colegio.
La cosa es que hasta ayer pensaba que en una de ésas te
jodía salir conmigo porque yo estoy más atrasado que vos.
Ahora creo que por ahí te jode más por todo lo que te
acabo de contar. Y no voy a ser policía. Ene o.
¡Qué mal me siento, carajo! Él salió y nosotros nos
quedamos adentro. Una vez mi hermana estaba viendo una
novela por tele y dijeron una frase que a ella debe haber
impactado bastante porque la, repitió veinte mil veces haciendo
representaciones teatrales frente al espejo. Se miraba de
costado, movía la cabeza y decía: “El pasado es una cárcel,
amor mío”. Y con el brazo se tapaba la cara como. . . qué sé yo.

Como despidiéndose de alguien que debía estar del otro lado
del espejo.
Por suerte ya está bien enganchada en su trabajo de la
peluquería y el teatro se le borró de la mente.
Debe estar sonando el último timbre. Quiere decir que ya
van más de cuatro horas que estoy hablando sin parar.
Si ésta fue la primera vez que te hiciste la rata, no creo
que te queden muchas ganas como para probar de nuevo...
Te aseguro que son más divertidas.
Cada tanto yo me rajo.
La última vez (hace dos días) fui a la casa de Jopo a ver si
la mamá tenía novedades de él. Dijo que sí. Que Jopo había
conseguido un trabajo. Que al menos ella creía eso, porque le
había mandado un poco de plata y le escribió que, en cuanto
pudiera, iba a ver qué hacía por el pibe para llevárselo a Chile
con él. El pibe soy yo. Yo le hice jurar, antes de que se fuera,
que me iba a llevar a un lugar donde pudiera empezar todo de
nuevo sin ningún conocido alrededor.
Pero todo eso fue antes de lo que te conté que vi en lo de
Jopo. De lo que me enteré. De la carta que él me escribió...
De esta charla. ¡Cómo podíamos saber que me iba a querer
quedar aquí por alguien!
Aunque todavía no sé qué vas a hacer conmigo, después
de todo.
Por mi parte tendría que decirte: se acabó, terminé... Pero
te juro que seguiría alargando el pasado con tal de que no
llegara el momento de tu decisión.
Sí, Alejandra, cualquiera es una decisión. Que no digas
nada también. Y todo lo que te dije esta mañana, también. ¿O
creés que no me hubiera resultado más fácil comentarte, como
al pasar, que hace unos días mi viejo volvió de viaje y listo?

Nombre y Apellido:

Curso:

Trabajo Práctico: La novela.

LAS VISITAS.
Actividades de lectura.
Actividades previas a la lectura:

1-Observa

la parte externa del libro: ¿Qué representa la divide?
ilustración de la portada? ¿Qué información brinda el 3-Completa la siguiente ficha biográfica:
texto de la contratapa?
a) Autor: c) Estudios: e) Producción Literaria:
2-La estructura de un libro es la organización que éste
b) Nació: d) Profesión:
presenta (es decir si está dividido en partes, capítulos, etc.).
Observa la estructura interna ¿En cuántos capítulos se

Actividades durante la lectura:

1-La

mentira pasa a tener un rol protagónico en la novela.
Realiza un cuadro teniendo en cuenta las siguientes
preguntas ¿Quién miente?, ¿A quién le miente?, ¿Cuál es
la mentira?
2-¿Por qué el protagonista miente en su escuela? ¿Con
respecto a qué, son sus mentiras?
3-¿Por qué imaginas que le mintieron durante tanto tiempo
al protagonista? Expresa cuál es tu posición al respecto.
4-¿Cómo se siente el narrador al descubrir la verdad? ¿En
qué momento especial de su vida recibe la noticia?
5-¿Qué sentimientos despierta en Fernando volver a ver a
su padre?
6-¿Por qué motivo anhela conocer la verdad acerca de la

historia de su padre? ¿Qué pensamientos invaden su
mente? ¿Logra conocer la tan ansiada verdad?
7-Dentro de la narración, Schujer incluye un cuento de
otra autora argentina, Ruth Kaufman, ¿Por qué crees que
lo incluye dentro de su relato? ¿Es una historia
independiente de la historia de Fernando o se relacionan
entre sí?
8-¿A qué decisiones se refiere el joven en el capítulo
final?
9- ¿Quién es el narratario (oyente de la historia) de este
relato y en qué momento de su vida le cuenta su historia?
10-¿Cómo termina la historia? ¿Se resuelve el problema?

Actividades después de la lectura:

1-Este texto ¿Es una novela? ¿Por qué?
2-¿Qué trama textual presenta y qué función

su padre.
del lenguaje 8-Completa la ficha bibliográfica:

predomina?
a) Título: c) Género:
e) Año de Edición:
3-¿Qué tipo de narrador presenta esta novela? Extrae un
b) Autor: d) Editorial: f) Cantidad de páginas:
fragmento que ejemplifique.
4-¿Por qué la novela se llama Las Visitas?
9-¿Hubieras contado a la persona de quien estas
5-Inventa otro título para la novela y justifica.
enamorado una historia familiar así?
6-Confecciona la ficha literaria para la novela.
10-Caracteriza la amistad entre Fernando y Jopo.
7-Confecciona la ficha de personaje para Fernando y para

Actividades individuales de Escritura.

Elige un momento de la historia que te haya impactado
y fundamenta por escrito por qué.
2- Supongamos que lo encuentras a Fernando un año
después de finalizada la novela, ¿qué sucedió?
3- Escribe una carta en la que Alejandra, luego de oir el
relato de Fernando, le comunica su decisión.
4- Escribe una noticia en la que se narre la detención del
padre de Fernando. Incluye todas las partes de la noticia.
5- Si tuvieras a cargo la realización de la tapa del libro
antes de publicarlo ¿Qué imagen o foto usarías para la tapa
1-

Busca la imagen y escribe el epígrafe. Fundamenta el
porqué de tu elección.
6- Escribe la reseña crítica (resumen y valoración
personal) del libro, teniendo como guía las preguntas que
se presentan a continuación: ¿De qué trata el libro? ¿Quién
es el protagonista? ¿El libro es bueno, malo o regular?
¿Sobre qué temas trata? ¿Lo recomendarías?) No cuentes
el final, expresa lo más importante y no develes el
misterio.

FICHA LITERARIA PARA EL ANÁLISIS DE UNA OBRA LITERARIA.
No existe un método único para el análisis de una obra o fragmento literario. Sin embargo vamos a adoptar este
modelo que incluye las características más importantes de una obra.
Características.

Desarrollo.

1- Obra

Las Visitas.

2- Autor

Silvia Schujer

3- Biografía del autor.

Silvia Schujer nació en Olivos, provincia de Buenos Aires, el 28 de diciembre de
1956. Cursó el profesorado de Literatura, Latín y Castellano. Fue secretaria de redacción
de la revista infantil Cordones sueltos. Se desempeñó como Coordinadora de Promoción
y difusión de la editorial Sudamericana. Recibió el premio de Honor IBBY 1994 por su
obra Las visitas.
Es la autora de Oliverio Juntapreguntas; Historia de un primer fin de semana; La
abuela electrónica; 350 adivinanzas para jugar; Videoclips; La cámara oculta;
Canciones de cuna para cachorros, entre otros títulos.

4- Argumento

5- Tema /as principal/es

6-Personaje principal

7- Personajes secundarios
Lugar:
8- Lugar y tiempo de la
acción representada.
Tiempo:

9- Estructura (partes en
las que se divide la obra).

10- Género Literario

11- Especie Literaria
12- Narrador

FICHAS PARA PERSONAJES.
Completa cada cuadro con la información sobre cada uno de los personajes.
Nombre

Fernando.

Edad

Aspecto físico

Personalidad

Aspectos positivos

Aspectos negativos

¿Cuáles son sus
objetivos?

Otros detalles

Nombre

Edad

Aspecto físico

Personalidad

Aspectos positivos

Aspectos negativos

¿Cuáles son sus
objetivos?

Otros detalles

Padre de Fernando.


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